tag:blogger.com,1999:blog-49427598098404181682024-03-05T04:35:43.502-03:00Centro de EscritoresLiteratura: Espacio donde encontrar poesía, cuentos y otros trabajos literarios de los escritores patagonicos.
Comarca Andina del paralelo 42 Chubut-Río Negro, y colegas invitados.Unknownnoreply@blogger.comBlogger194125tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-76710291107053507672021-05-25T14:43:00.001-03:002021-05-25T14:43:42.713-03:00Sigue meta forreadas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIdbweOgHC69leg03hjhGBh7WjOrfW0PkmUILD_AgUZIyLonpf2rAhWI91WljqcFhtXSs87mGZuPn8KgwAFbZOsxfQcB9fKSAsQb00cMP7sWnPdIw-kKFUUlgdDuymQFBxMKVjFnfp_V4/s1600/1621964615076719-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-29003253694317661442017-01-31T07:28:00.001-03:002017-01-31T07:28:59.320-03:00La Juventud Actual – Sofía<p><a name="_GoBack"></a></p> <h2><b>La Juventud Actual</b></h2> <p>Poema </p> <p>Vivir en la ignorancia.</p> <p>Vivir en la pereza.</p> <p>Vivir sin un destino.</p> <p>Vivir como dormido.</p> <p>Vivir como un idiota</p> <p>que ignora ser Patriota,</p> <p>que es sordo ante los viejos</p> <p>y sin educación.</p> <p>Vivir como una piedra</p> <p>al borde del camino.</p> <p>Vivir siendo un inútil</p> <p>que come y que dormita.</p> <p>Vivir como las horas</p> <p>que arrugan nuestro rostro</p> <p>y entierran en los ojos</p> <p>las muertas rebeldías.</p> <p>Vivir sin esperanza</p> <p>que espera de los otros</p> <p>la inercia que les falta</p> <p>para vivir la Vida.</p> <p>Gozar estando quietos</p> <p>rodeado de silencios</p> <p>y atento a que los llame</p> <p>alguna voz amiga.</p> <p>Marcar algún mensaje</p> <p>pensando que les guste</p> <p>y consumir la tarde</p> <p>tal vez sin batería.</p> <p>Buscar la muchedumbre</p> <p>del ruido y del canabis</p> <p>tirando al inodoro</p> <p>la cándida poesía.</p> <p>Vivir sin informarse</p> <p>que el rock es del imperio</p> <p>y que se apoderaron</p> <p>de nuestra identidad.</p> <p>Qué extraño es nuestro idioma</p> <p>cuando abreviamos todo</p> <p>y cuando del comercio</p> <p>su nombre es en inglés.</p> <p>Vivir desorientado</p> <p>sin apreciar la rosa</p> <p>y entrar al cuarto oscuro</p> <p>votando cualquier cosa.</p> <p>A.H.SOFIA</p> <p>30-01-2017</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-33315985850275133442016-12-26T07:31:00.001-03:002016-12-26T07:31:49.113-03:00Frío: Esteban Gandulfo<h2>Frio</h2> <h3>Ustedes quieren que yo les hable acerca del frío. Que yo recuerde… la primera vez que sufrí frío, en serio, fue cuando yo tendría unos siete u ocho años de edad. Descontemos ese breve frío en las manos y orejas durante la formación escolar mientras se izaba la bandera, el frío mañanero que ocasionaba los sabañones escolares no cuenta. Aquella vez fue toda una noche de frío. Estábamos en el Yeca. </h3> <p>El Yeca era el nombre de origen misterioso que tenía una casilla en las islas a las que íbamos con mucha frecuencia en el verano. ¿Cómo es que sentía frío en verano? Pues debe haber sido un frío inesperado y desubicado en el calendario, o tal vez fuimos allí durante las vacaciones de invierno. El Yeca era una construcción toda de madera con el techo de chapa. </p> <p>Se encontraba en el interior de las islas del delta. Uno llegaba en ferrocarril hasta la estación terminal, y de allí había que remar unos cuarenta minutos por uno de los ríos principales, y después internarse en un zanjón hasta el corazón de la isla, donde con toda seguridad los terrenos eran mucho más baratos. En la planta baja no había nada porque se inundaba con frecuencia. </p> <p>Solamente se erigían los pilares que soportaban la parte superior, que de este modo siempre quedaba protegida del avance de las aguas. </p> <p>A decir verdad, en la parte inferior había algo, estaba una pequeña cocina, un depósito de leña y un retrete. A la cocina se la utilizaba poco y nada, sólo calentar agua para el mate en el primus, no recuerdo el olor del café por aquellos lugares. El depósito de leña protegía de la lluvia a una buena cantidad de ramas de ciruelos y duraznos producidos durante la poda de los frutales en el invierno. </p> <p>De cualquier modo, la leña estaba siempre húmeda, cuando se lograba prender fuego siempre se veía que el extremo de las ramas exudaba agua o savia en ebullición. Era un fuego absolutamente inútil. </p> <p>El retrete era para utilizar cuando las crecientes impedían llegar al baño del fondo, pero no eran tan altas como para que él también quedara sumergido. Realmente no recuerdo cómo dábamos rienda suelta a nuestros desperdicios las veces en que el repunte era bravo, cuando casi llegaba al piso superior. </p> <p>La escalera que se iniciaba en el suelo limoso rodeado de maleza conducía a una pequeña plataforma, que a su vez conectaba con dos puertas correspondientes a un dormitorio muy pequeño con una cama matrimonial, y a otra estancia mucho más grande, con un enorme ropero y un montón de camas.</p> <p>Aquella ocasión en que pasé mucho frío estábamos solo los cuatro, mi hermano y yo con nuestros padres. Mis padres dormían en el dormitorio pequeño y mi hermano y yo en la habitación grande. </p> <p>El dormitorio pequeño era reservado para parejas. Lo ocupaban mis padres o Pascual Pastorino con su novia. Me da la impresión que Pascual Pastorino tenía cierta prioridad, porque en ocasión en que coincidía nuestra estadía con la de él y su novia, ellos tomaban el dormitorio matrimonial y nuestros padres compartían con nosotros y tal vez otros visitantes la gran habitación con camas amontonadas. </p> <p>Yo no lo entendía en aquel momento, pero resulta obvio que el dormitorio matrimonial quedaba reservado para parejas que debían intercambiar palabras de amor, caricias y humedades. Tal vez no lo quería entender, porque si alguien me hubiera dicho que mis padres tenían actividad sexual allí a pocos metros, me habría parecido por parte de ambos una sucia traición.</p> <p>El frío, ya lo mencioné, llegó durante la noche. Mi madre nos acostaba y nos daba las buenas noches y una golosina para que nos quedáramos dormidos. </p> <p>Ella no seguía demasiado en serio las recomendaciones de los dentistas. Normalmente clavábamos el pico muy rápido porque los chicos estábamos extenuados después de recorrer los senderos de la isla explorando como nuestros héroes de los cuentos e historietas. </p> <p>Los accidentes eran menores. Hundirnos hasta las rodillas en un barrial inesperado, herirnos las piernas con las hojas de paja brava, o caernos desde un ciruelo cuando nos dábamos una panzada de aquellos maravillosos frutos rojo oscuro, que le llamaban corazón de buey. Se ve que mi madre pasaba a verificar si nos habíamos quedado dormidos antes de acostarse ella misma, porque se acercó silenciosamente a nuestro dormitorio, y como no producíamos esa acompasada respiración típica del sueño, me preguntó:</p> <p>― ¿Qué pasa que no te dormís, no tenés sueño?</p> <p>―Tengo frío.</p> <p>Por primera vez en mi vida tenía frío en el lecho, tanto que no me podía dormir a pesar de que estaba rendido. Yo no estaba acostado en una cama, sino en un catre de campaña. En aquél gran dormitorio del Yeca había algunas camas y dos o tres catres de campaña. Los catres de campaña de mediados del siglo veinte no debían diferir mucho de aquellos comienzos del siglo diecinueve, donde acostaban a los soldados heridos en los hospitales del frente durante las guerras napoleónicas. </p> <p>Se trataba de un artefacto que estando plegado constituía un sólido bloque de hierro, maderas y lona. Para el armado, se iba abriendo y desplegando. Aparecían patas de madera en forma de equis con articulación metálica, Otras sólidas varillas de madera actuaban como separadores, y la lona, por la parte superior constituía el apoyo donde se armaba la cama con almohada, sábanas y frazadas. </p> <p>Nosotros los chicos podíamos ver cómo los mayores armaban y desarmaban un catre de campaña, pero no podíamos hacerlo por nosotros mismos porque era una operación en la que íbamos a perder algunos dedos.</p> <p>Mi hermano dormía plácidamente como un oso de Siberia durante el mes de diciembre y yo no podía conciliar el sueño. Los chicos, por lo general no sufren de insomnio, de modo que no tienen desarrollados trucos para caer, como se dice vulgarmente, en los brazos de Morfeo. La sensación de frío había desalojado completamente el sueño de mi mente. </p> <p>Viéndolo a la distancia, uno piensa en lo terrible que debe ser que un niño no pueda dormir, no solo por frío sino también por hambre. Nosotros no lo podíamos imaginar entonces, como éramos sanos, protegidos y bien alimentados. </p> <p>Sin embargo, mi madre debía pensar entonces que no me protegía lo suficiente porque yo seguía teniendo frío y ella no podía ir a dormir tranquila. </p> <p>Mi madre verificaba que la puerta estaba bien cerrada y los protectores de las ventanas estuvieran en su lugar. </p> <p>Las dos ventanas del dormitorio grande contaban con unas placas de chapa que las aislaban completamente, además de los paños vidriados. </p> <p>Esas placas debían estar bien cerradas cuando venía de improviso un fuerte ventarrón.</p> <p>― ¡Cierren bien todas las ventanas que se vuela la casa!</p> <p>Ese era el grito imperioso cuando venía a dar su golpe el Pampero polvoriento. No me cabía en la cabeza como esa pesada casa podía salir volando, sin embargo los grandes aseguraban que era posible, que ya había ocurrido alguna vez.</p> <p>Se ve que mi madre pensaría que yo no me dormía porque ella me estaba cargoseando, así que desaparecía por un buen rato. Y yo no me podía dormir por el frío, a pesar de que me habían colmado de frazadas. </p> <p>Entonces yo estaba acostado en mi catre de campaña cubierto de abrigo, sabiendo que en cualquier momento mi madre se acercaría, como la madre de Proust cuando iba a dar las buenas noches al petit Marcel después de su velada con el señor Swann.</p> <p>Mi madre se acercaba sigilosamente con la esperanza de que yo me hubiera dormido y no quería despertarme, pero yo no me había dormido a causa del frío que sentía. En una de sus visitas, ya más decidida a cortar por lo sano, me sacó de la cama, me hizo fricciones con alcohol por todo el cuerpo y me vistió con un sweater por encima de la camiseta con que estaba durmiendo. </p> <p>Tal vez con la idea de incorporar calorías por dentro, me dio otro caramelo y me instó a que cerrara los ojos, pensara en una de las cosas más lindas que se me pudieran ocurrir y que se me iba a ir el frío y quedaría dormido. </p> <p>Ahora yo no solo sentía frío sino también un poco de culpa por estar dándole tantos trastornos a mi mamá. Con los ojos cerrados traté de imaginarme un momento de calor. </p> <p>Habíamos salido del Yeca e íbamos caminando por el sendero a lo largo del zanjón de entrada, luego cruzamos el puentecito de madera que atravesaba el zanjón y continuamos por un sendero a la vera del río. </p> <p>Ahora el sendero iba elevado, por encima de esas defensas o taludes que se construían para proteger a las islas de las inundaciones. Llegamos al muelle de “La Querencia” un recreo al que nosotros no íbamos a pasar el día como lo hacía mucha gente sino a tomar prestado el muelle para descender por la escalera y meternos en el agua del río. </p> <p>El agua era marrón claro, arrastraba limo de miles de kilómetros al norte, pero no estaba todavía contaminada por industrias o poblaciones. Era agua sucia pero a la vez limpia y refrescaba, ayudaba a sacarse de encima ese denso calor húmedo del verano en las islas. </p> <p>Cuando pasaban las lanchas de la Interisleña o del Correo Caraguatá, la estela se nos acercaba como una blanda ola y nos elevaba despegando los pies del fondo fangoso del río. No podíamos ir al mar, a los balnearios de temporada, pero nos divertíamos de lo lindo con las olas de las lanchas en aquel río, abajo del muelle de La Querencia.</p> <p>Me costaba respirar mientras trataba de dormir. Mi madre me había cargado con tantas frazadas, colchas, mantas y cubrecamas que tenía sobre el cuerpo un peso fantástico. Mi diafragmita de ocho años de edad tenía que hacer un esfuerzo considerable para que los pulmones pudieran tomar aire, elevando aunque sea un poco todas esas capas de abrigo.</p> <p>Siempre que llovió paró, y todo insomnio, que no deja adormecerse a alguien por la razón que fuera, acaba con una persona dormida. A la mañana siguiente, con el desayuno y la actividad propia de los chicos el frío había desaparecido, yo me sentía bien, no estaba enfermo y ese largo ataque de frío seguía siendo una incógnita, pues ningún otro miembro de la familia lo había sentido. </p> <p>Antes del mediodía llegó mi tío Horacio. Tío muy a la distancia porque era primo lejano de mi mamá.</p> <p>― ¡Hola! ¿Cómo les va? ¡Pero qué bien! Toda la familia…</p> <p>Nos habíamos acercado en grupo hasta el muellecito del zanjón porque estando amarrado nuestro bote, había que correrlo y hacer lugar para que Horacio pudiera pegar su borda a la plataforma y descargar sus cosas. </p> <p>Horacio era uno de los dueños principales del Yeca y siendo comienzo de temporada además de la comida traía varias latas de aceite de linaza con el que se impregnaban los pisos de madera, dejando ese olor tan característico y penetrante durante los días de calor.</p> <p>― ¡Qué bien que viniste Horacio! Te esperábamos ayer… ― Le saludó mi mamá.</p> <p>― ¡No!... Si ayer se me hizo tarde, pero hoy me vine tempranito… tan lindo que está el día… y va a hacer calor…</p> <p>Todos ayudamos a llevar sus cosas a la casilla, y cuando se intercambiaban las preguntas del caso, de cómo están todos, la salud, esas cosas, mi madre le contó:</p> <p>― Estamos todos muy bien, pero anoche el pequeñito se moría de frío, casi ni pudimos dormir porque él no pegaba los ojos...</p> <p>― Me parece que ya sé lo que pasó, y me parece que la culpa la tengo yo…</p> <p>― ¡Pero Horacio! ¿Cómo podés decir eso?</p> <p>― El chiquitín durmió en el catre… ¿No es verdad?</p> <p>― Claro, durmió en el catre, si el hermano mayor es mucho más grande, a él le dimos la cama…</p> <p>― ¿Y no le pusiste ninguna frazada debajo?</p> <p>― ¿Debajo de qué, en el piso?</p> <p>― ¡No mujer! Debajo de la sabana de abajo, si no, si no ponés una frazada debajo la lona es helada, te congela el frio que viene de abajo, aunque sea en pleno verano…</p> <p>Mi mamá se quedó con la boca abierta y se agarraba la cabeza, ¡Cómo no había pensado en eso! Pero Horacio la defendía, entre los dos se disputaban la culpabilidad de mi noche fría.</p> <p>― La culpa es mía porque dejé todas las otras camas paradas, apoyadas en la pared, es que el domingo le di una mano de linaza al piso y quedaron casi todas las camas paradas, y por eso vos utilizaste el catre…</p> <p>Esa, que recuerde, fue la primera ocasión en que sufrí frio, y la tenía prácticamente olvidada. Después hubo otras, como aquella en que, también por la noche, me levanté muerto de frío a orinar y el agua del inodoro se había solidificado en un bloque de hielo ¡Dentro de la casa! Pero esas son ya otras historias.</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-86110982229515493192016-12-18T14:00:00.001-03:002016-12-18T14:00:05.287-03:00José Alejandro Arce: BIOGRAFIA<p><b><u>BIOGRAFIA</u></b></p> <h3><b>José Alejandro Arce</b></h3> <p> nació en Bella Vista, Corrientes, Argentina, el 13 de enero de 1972. Escribe poemas, cuentos y relatos. </p> <p>Tiene editados seis libros, tres de poemas y tres<a name="_GoBack"></a> de cuentos; un poemario inédito artesanal; y ha sido editado en seis antologías, dos internacionales, una nacional y tres provinciales. </p> <p>Director y editor de la revista literaria digital POETA y lleva adelante la editorial de libros artesanales AZAHAR ediciones. </p> <p>Organizador de eventos literarios y ferias del libro en su ciudad y en la región.</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-60633948704787571672016-12-18T13:51:00.001-03:002016-12-18T13:54:06.600-03:00NO PODRÁS EVITARLO - Jose Alejandro Arce<p style="line-height: 13pt; margin: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="left"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="line-height: 16pt"><font style="font-size: 14pt">NO PODRÁS EVITARLO</font></span></b></p> <p style="line-height: 13pt; margin: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"> </p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"> </p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><a name="_GoBack"></a>Si no me miras</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2">                               </span>déjame mirarte,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">si no me oyes</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2">                               </span>déjame oírte,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">si no m sientes</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2">                               </span>déjame sentirte,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">si no me quieres</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2">                               </span>déjame quererte,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">si no mueres por mi</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2">                               </span>déjame hacerlo…</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"> </p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">será lo único por lo cual</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">algún día</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">dejaré este mundo,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"> </p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">pero te advierto…</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"> </p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">aún en el más allá,</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">donde me encuentre</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal">haré todo lo que quiero contigo</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 4">                                                               </span>me dejes o no.</p> <p style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-RNnyF1NQQA0/WFa_CaGBsNI/AAAAAAABacs/SxLM8JjMAJc/s1600-h/image%25255B4%25255D.png"><img style="background-image: none; border-bottom: 0px; border-left: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; display: block; float: none; margin-left: auto; border-top: 0px; margin-right: auto; border-right: 0px; padding-top: 0px" title="image" border="0" alt="image" src="https://lh3.googleusercontent.com/-ppK68VqWpy4/WFa_Ld9n-RI/AAAAAAABacw/ZeW1srhG5SU/image_thumb%25255B2%25255D.png?imgmax=800" width="343" height="480" /></a></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-85173051449040213492016-12-18T13:19:00.000-03:002016-12-18T13:21:52.649-03:00PUMA MOLINAPUMA MOLINA<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 10.0pt; margin-left: 65.2pt; margin-right: 2.0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div align="right">
9 de abril 2013
</div>
Apreciad@os, les mando algunos párrafos seleccionados de mi novela.
<br />
<i>Este no lo escribí yo, sino mi alma:”Cholila 10 de octubre de 1951.</i>
<br />
<i>-1¡ Querida Consuelo! Diosa morena, protagonista de mis noches de desvelo,
cuando mis pensamientos se orientan hacia vos, mi corazón parece estallar de
orgullo. Todo lo duro y agrio de mi vida, se derrite en dulce melodía y mi amor
tiende sus alas, alegre como un pájaro que va pasando la mar. Ahora estoy en la
cabaña que alquilé frente al Lago El Mosquito……… pág. 103</i>
<br />
-2 Casamiento del Puma:
<br />
Hace un primer brindis y pide la palabra, se produce un silencio absoluto “El
triunfo de la justicia con lleva al olvido de los resentimientos o rencores,
todo comportamiento sea bueno o malo, no es casual, siempre hay una razón para
hacerlo, sepamos perdonar, tampoco olvidemos que primero está la justicia de los
hombres y luego la de Dios, Nosotros somos hombres de bien demos el ejemplo.
Pág. 247
<br />
-C. Escribir una novela no es solo tomar un lápiz, un cuaderno y narrar Es
entregarse en cuerpo y alma, compartir tristezas y alegrías de los
protagonistas, ser uno más de ellos.
<br />
Ha sido para mí, una experiencia única. Me ha permitido entrar en el universo
de la lógica, el terrenal, porque se ve, se toca o se escucha Palpar la materia,
en su faz física, el que nadie discute. Y el de la fantasía, lo místico,
intangible, aquello que nos permite soñar y volar en el espacio infinito al
pasado o el futuro, compartir diálogos con seres vivos o abióticos.
<br />
Por último tomo las palabras de Cristina Loza <b><i>“Escribir, corregir,
tachar, rehacer y volver a escribir¿ acaso eso no es la vida ?”</i></b>
<br />
Amig@s, les envío estos párrafos y por cuerda aparte el diseño de las tapas
del PUMA MOLINA cariños
<br />
HUGO<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-82521976564122814792014-08-01T08:25:00.000-03:002014-08-01T08:25:28.415-03:00Angel Linyera - AmeijeirasEl Ángel Linyera<br />
Cuento Corto<br />
Enrique Ameijeiras<br />
<span id="fullpost"><br />Dicen en las grandes ciudades, que los duendes no existen. No se si es realmente así, pero lo cierto es que nunca vi uno de ellos, ni siquiera en el botánico. Pero me contaron, y conste que yo no puedo dar fe de la veracidad de esta teoría, que los ángeles llegan a la tierra con un proyecto, quimera o utopía. </span>Si no logran realizarla (cosa que ocurre regularmente), deciden bajar un escalón en su orden de precedencia y se hacen duendes. Si aún así no logran el mínimo de sus objetivos, siguen descendiendo la escala espiritual hasta llegar a ser fantasmas, demonios, luz mala y otro bicharraco espiritual que anda dando vueltas por ahí buscando a quien asustar para vengarse de los fracasos y frustraciones que la raza humana reparte gratuitamente por ahí, en el mundo de los espíritus.<br />
<br />Dicen (y sigo sin dar fe), que una vez uno de los ángeles más hermosos, canoros y cultos, al no poder cumplir con las metas que él mismo se había fijado al descender a la tierra, decidió omitir el paso de hacerse demonio o ánima y, descendiendo aún más de la escala espiritual, se hizo hombre.<br />
<br />Como tal, empezó a querer ganarse la vida con su música, con sus pantomimas payacezcas y los acordes maravillosos que le sacaba a su violín encantado.<br />
<br />En una plaza del centro, vestido de colores copiados al arco iris, las notas se elevaban como una bandada de canarios multicolor.<br />
<br />La gente pasa y, en el mejor de los casos lo ignoran, pero los más murmuran:<br />“porque no vas a trabajar, payaso”.<br />
<br />El ex–ángel había perdido la capacidad de leer los pensamientos, por eso él seguía y seguía, con su sombrero supinante, cabeceando melodías arrancadas con la rasca del arco de su instrumento.<br />
<br />Reconoció en su flamante ser humano que una sensación desconocida hasta la fecha lo estaba agobiando: El hambre. ¿Qué era ese dolor en el estómago que lo angustiaba?<br />Sin importarle demasiado, aprovecho esa nueva y gris energía para arrancar otros sonidos a su violín. Los alegres gorjeos se convirtieron en desgarradores y lastimeros chillidos no menos bellos, aunque insoportables para la gente que pasaba a su lado, tapándose los oídos con las manos y el corazón con la realidad.<br />
<br />Lentamente sus brazos cansados fueron chupados por la gravedad, se resistió. Aún no conocía el cansancio, ni la desazón, pero las notas ya no eran certeras y su sonrisa había girado ciento ochenta grados. No solo se oía mal, sino que su aspecto era aterrador.<br />Nadie acudió en su ayuda cuando cayó sobre la vereda, al costado del sombrero vacío. Solo un linyera que, lejos de ayudarle, le robó el violín y el último atributo angélico que le quedaba: la fe en el ser humano.<br />Llegó una ambulancia y no se lo llevó porque, hasta tuvo la mala suerte de volver en si y la indolencia paramédica estimó: deber cumplido.<br />
<br />Sólo, en un banco desteñido, sentado sobre miles de nombres oscuros que se entrelazan por conjunciones, corazones y destinos, atravesados por flechas cupidianas, reflexionó sobre sus miserias:<br /><br />
<div style="text-align: center;">
Dichoso el ser humano pues,</div>
<div style="text-align: center;">
aunque mísero y doliente,</div>
<div style="text-align: center;">
al morir es por el cielo redimido,</div>
<div style="text-align: center;">
en cambio el ángel que es caído</div>
<div style="text-align: center;">
ni en el cielo ni en la tierra</div>
<div style="text-align: center;">
obtendrá su redención.</div>
<br />Apenado, dolido y deprimido; desprovisto de toda ánima, por que peor que sentir que no se puede, es no importarle poder, tomó la más extrema decisión: Buscar trabajo.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-12095396645360226872013-05-18T13:09:00.001-03:002013-05-18T13:09:44.252-03:00Carta abierta del Prof. Damián Bruno Berón: Feria del Libro MMXIII<blockquote> <p>Buenas tardes a todas y a todos.</p> <h3><a href="http://lh5.ggpht.com/-mywLMYqh2yM/UZenJsKzXOI/AAAAAAAA47w/S92I8lMxqkw/s1600-h/image%25255B11%25255D.png"><img title="image" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: right; padding-top: 0px; padding-left: 0px; border-left: 0px; display: inline; padding-right: 0px" border="0" alt="image" align="right" src="http://lh4.ggpht.com/-GpwLu_GCHcg/UZenVA4IVXI/AAAAAAAA474/dFRF4FbOPJo/image_thumb%25255B8%25255D.png?imgmax=800" width="220" height="240" /></a><a href="http://lh4.ggpht.com/-luxTJ19717I/UZennkv2L9I/AAAAAAAA48A/6m3xIDdvj6Q/s1600-h/image%25255B7%25255D.png"><img title="image" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: left; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin: 0px 10px 0px 0px; border-left: 0px; display: inline; padding-right: 0px" border="0" alt="image" align="left" src="http://lh4.ggpht.com/-kH3fh0gNpy0/UZenxQ1jEJI/AAAAAAAA48I/i2Xpjl91ExM/image_thumb%25255B6%25255D.png?imgmax=800" width="240" height="228" /></a>Sorpresa para el país: la zona rural de Mallín Ahogado alberga a Edgardo Suarez y su imprenta familiar que ha editado mediante el Grupo de Amigos del Libro Patagónico, con el dinamismo de Analía Pizzi y Ariel Puyelli, poeta y narrador de relieve nacional, valioso en literatura infantil. De esta experiencia editora, hoy presento ante Uds. mi cuarto libro: “Patagonia: Hasta la Última Lucidez del Equilibrio”, volumen de seis libros internos. </h3> <p>1. <b>“Coma tras coma, punto y raya”</b>- Poemas que manifiestan el azoramiento ante la Patagonia costera, austral y cordillerana, además del amor.</p> <p>2. <b>“Hombre-Palabra”-</b> Clara definición del poeta, sus desasosiegos y sus anclajes.</p> <p>3. <b>“Sin Miedos</b>”- Crónica poética en cinco días desde la Recuperación de la Islas Malvinas hasta el regreso de los combatientes al continente, además, las perspectivas de la violencia, el poder y un planeta que muere lentamente por los intereses.</p> <p>4. <b>“Sin la muerte y la culpa”-</b> Introspección, actitud ante la realidad circundante.</p> <p>5. <b>“La Partida del Ángel</b>”- Dice Ana Emilia Lahitte: “El ángel es un hombre sin regreso”, poemas de amor, compañerismo y partidas definitivas.</p> <p>6. <b>“Hay memoria”-</b>Poemas que fijan posición ante el hambre, la dictadura y otras traiciones.</p> <p>Existo en la dimensión de un pueblo chico, El Hoyo, Provincia del Chubut, a escasos kilómetros de El Bolsón, Río Negro, ciudad donde me he realizado culturalmente y se ha publicado este volumen que contiene seis libros internos, cada uno con su título y dedicatorias, de donde desprendo:</p> <h3>NEVADA</h3> <p><i>Avizoramos un juego de prismas de estrujada cordillera./ Desnudados por el blanco, / reiniciamos ceremoniales de niños ahogando ecos. / Montículos en obra, / bufandas para imaginarios muñecos gordos / con nariz de zanahoria. / Expirarán al salir el sol / como los sueños. </i></p> <p>El filo del peligro en un mundo que se halla en declive, es también preocupación nuestra: VIOLENCIAS</p> <p><i>Bestiario insolente /. Ferocidad desoladora /Esconde su rostro / tras manos sarmentosas. // Alguien pare los delirios./ en las intenciones manifiestas / y la Impunidad, / el mercader de armas acompaña.//</i></p> <p><i>Levantemos carteles / en toda esquina del mundo./ Denunciemos, / porque hay un olvido / en la memoria de la raza.</i></p> <p>Ningún poeta se realiza solo. Existe un contexto, un devenir compartido, una motivación sin premuras.</p> <p>El Centro de Escritores de El Bolsón es la virtualidad de un espacio de pertenencia. Lleva más de 20 años y del principio, recordamos la voz de Jacques Larrochette. Nuestro contexto, entre ciudad rionegrina interconectada con otras poblaciones cercanas del Chubut, configura la denominada Comarca Andina del Paralelo 42°, como colgada de los faldeos del Cerro Piltriquitrón donde merodean leyendas de hombres originarios, pictogramas geométricos y sagrados, los parapentes temerarios, ovnis visitadores o la conciencia de la Tierra hueca. Toda esta conciencia popular hace que se piense en cómo no responder literariamente a tantas sugerencias. Quizá María Luisa Martinez Ruiz lo sintetiza desde el poema:</p> <p><i>“Nos quedamos sublimemente solos /entre la Tierra y el Cielo / con la ternura despojada de un peregrino en el desierto / de la infinita intuición de la nada y la locura /del sagrado vacío y sus orillas tenues. /Dudas y misterios anidan / acurrucadas de plumón naciente / cíclico oscuro y luminoso /para ensamblar el precio de cada palabra /que despoje este insomnio…”</i></p> <p>Las reuniones semanales que primero fueron los lunes y luego, los viernes y otras veces, ingresando al receso por “un tiempo, nomás”, hace que se retome en espacios públicos para compartir narraciones y poemas. Los libros cooperativos fueron “Los Lunes a los 8”, un poemario y “Bolsoneros: cuenteros y verseros”, del cual he participado, gozoso y agradecido. Cuentos y la ampliación de la imaginería son tareas de Oscar Silberman con su sentido ecológico y el diálogo con hados, Tato Affif, Julio Claro, Kuki Honik, Miguel Angel Torres y además, cuentos y novelas, Martha Perotto nos habla de “De un castillo en Patagonia” y “Territorio: Wal Mapu – Patagonia secreta”, compartiendo secretísimos paisajes geográficos y humanos; asimismo, Sergio Zárate y otros narradores como Hugo Rival, Duddy Guasco, quienes recientemente se han abierto a su experiencia de publicar. </p> <p>La poesía es transversal en todos nosotros. Li Mayer que los prodiga en Latinoamérica en su viajes holísticos, Antonia Contreras, Laura Cogorno, Silvia Lía Clemente, Raquel Correa Ligonié, Laura Savino que restablece su salud en Córdoba, Enrique Ameijeiras, Iktami Devaux o Luis Videla, Claudio Tononi, Esteban Gandulfo, Jorge Sánchez y Silvia Rodríguez que compacta el hacer y el soñar diciéndonos: “</p> <p><i>Del blanco /oveja /al color /cifrado en /savia /de la tierra. Quizá/ si cada oveja /concentrase su furia/en nervaduras /pistilos /oscuridad albina /de trincheras. /Quizá /la lana no andaría en /hervores /y el atarla memoria /sería /así, así /como vestirse /y desvestirse.</i></p> <p><i>Del libro “Después del Temblor” Cap. II Lana- Primer Premio de Poesía del Fondo Editorial de Río Negro 2009, en el 2011, fue primer premio del Fondo Editorial del Chubut con “Ashanti y las lunas”</i></p> <p>De manera autónoma amplían este panorama literario los ensayistas, recopiladores e historiadores, Naco Sales, Oscar Catania, Ernesto Maggiore, Juan Domingo Matamala que van recogiendo de la memoria y el testimonio oral, lo acontecido en estas comunidades del Sur.</p> <p>Hallo en estas palabras de Cora Gabras un epítome de la existencia y la desolación: </p> <p><i>Campo de girasoles cerrados/ anda una paloma / confundida en el aire; se han escondido en el gris / todas las cosas. / Jo hay sones de guitarras, /ni gitanos/ni caballos,/ él se ha ido…” / Campo de girasoles cerrados / ¿ Qué pasa hoy que no hay luz?</i></p> <p>Muchas gracias.<i> </i></p> <p align="right"><a name="_GoBack"></a>DAMIÁN BRUNO BERÓN</p></blockquote> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-16478787439502653502013-04-10T13:22:00.001-03:002013-04-10T13:22:14.063-03:00Karina Canale presenta su libro “La Pluma en la Lengua”<blockquote> <p><a href="http://lh5.ggpht.com/-901GMX5-m9Q/UWSSZFvUADI/AAAAAAAAXTo/7S4FUidJe-0/s1600-h/image%25255B3%25255D.png"><img style="border-right-width: 0px; margin: 0px 10px 0px 0px; display: inline; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px" title="image" border="0" alt="image" align="left" src="http://lh4.ggpht.com/--tHhnk9Oex0/UWSTLnmxqMI/AAAAAAAAXTw/VwBiFV53jKY/image_thumb%25255B1%25255D.png?imgmax=800" width="170" height="244" /></a> Buenos días a todos: </p> <p>Les presento mi libro. </p> <p>Les cuento ,es un libro que  dice de todo, hay poesías para pensar, para reír  para llorar, y para gritarlas de bronca. Porque todo lo que escribe la pluma en la lengua viene de los bajos fondos del alma. </p> <p>No es aburrido,para nada... Es para tener ganas de revolución y para sacarlo todo afuera, como dice la canción  el amor, el odio y la duda. </p> <p>La felicidad y la tristeza, la soledad en medio de la multitud. Pero por sobre todo la vida...  </p> <p>Si quieren adquirir uno, no duden en encargarlo. Sino estaremos en las próximas ferias del libro con Editorial Dunken y en las librerías que dependen de ella.  </p> <p>Gracias.   </p> <p>Pd: gracias Editorial Dunken, porque aun  sin tener recursos, encontraron los medios para publicarlo, y gracias dios, por su puesto por prestarme la pluma en la lengua.</p> <p align="right">Karina Canale</p></blockquote> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-14112476062556217982013-04-10T13:20:00.001-03:002013-04-10T13:20:29.477-03:00El Puma Molina de Hugo Rival<p align="right">9 de abril 2013</p> <h1>El Puma Molina de Hugo Rival</h1> <blockquote> <p>Apreciad@os, les mando algunos párrafos seleccionados de mi novela.</p> <p><a href="http://lh6.ggpht.com/-y1tzk8Mtyis/UWWRM1iVYkI/AAAAAAAA4Rw/cuq7IrJ5cPU/s1600-h/image%25255B3%25255D.png"><img style="border-bottom: 0px; border-left: 0px; display: inline; margin-left: 0px; border-top: 0px; margin-right: 0px; border-right: 0px" title="image" border="0" alt="image" align="right" src="http://lh6.ggpht.com/-Xi7GFLCzdik/UWWRS8KRdQI/AAAAAAAA4R4/2dYMvhFqoDE/image_thumb%25255B1%25255D.png?imgmax=800" width="233" height="233" /></a> <i>Este no lo escribí yo, sino mi alma:”Cholila 10 de octubre de 1951.</i></p> <p><i>-1¡ Querida Consuelo! Diosa morena, protagonista de mis noches de desvelo, cuando mis pensamientos se orientan hacia vos, mi corazón parece estallar de orgullo. Todo lo duro y agrio de mi vida, se derrite en dulce melodía y mi amor tiende sus alas, alegre como un pájaro que va pasando la mar. Ahora estoy en la cabaña que alquilé frente al Lago El Mosquito……… pág. 103</i></p> <p>-2 Casamiento del Puma:</p> <p>Hace un primer brindis y pide la palabra, se produce un silencio absoluto “El triunfo de la justicia con lleva al olvido de los resentimientos o rencores, todo comportamiento sea bueno o malo, no es casual, siempre hay una razón para hacerlo, sepamos perdonar, tampoco olvidemos que primero está la justicia de los hombres y luego la de Dios, Nosotros somos hombres de bien demos el ejemplo. Pág. 247</p> <p>-C. Escribir una novela no es solo tomar un lápiz, un cuaderno y narrar Es entregarse en cuerpo y alma, compartir tristezas y alegrías de los protagonistas, ser uno más de ellos. </p> <p>Ha sido para mí, una experiencia única. Me ha permitido entrar en el universo de la lógica, el terrenal, porque se ve, se toca o se escucha Palpar la materia, en su faz física, el que nadie discute. Y el de la fantasía, lo místico, intangible, aquello que nos permite soñar y volar en el espacio infinito al pasado o el futuro, compartir diálogos con seres vivos o abióticos.</p> <p>Por último tomo las palabras de Cristina Loza <b><i>“Escribir, corregir, tachar, rehacer y volver a escribir¿ acaso eso no es la vida ?”</i></b></p> <p>Amig@s, les envío estos párrafos y por cuerda aparte el diseño de las tapas del PUMA MOLINA cariños</p> </blockquote> <p>HUGO</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-88621127536826425422012-06-13T10:56:00.001-03:002012-06-13T10:56:57.653-03:00Dia del Escritor 2012<p>Para los que se atreven contra el inmenso agujero blanco de una hoja de papel, </p> <p>ataviados de recuerdos, aún de aquellos que no son propios, </p> <p>más aún, los que crean y recrean recuerdos de cosas que nunca han pasado, </p> <p>para aquellos que luchan por publicar sus escritos, y para los que nunca pensaron en eso.</p> <p>Para los que escriben, como quién grita en silencio a multitudes, </p> <p>y para los que callan en voz alta para que los demás mediten.</p> <p>Para los que se fueron, para los que partiremos, </p> <p>porque, que es la vida sino un irse de a poco, aún así, </p> <p>han dejado sus palabras, que representar pretenden un pensamiento.</p> <p>como la dejaremos los que todavía no partimos, </p> <p>Para los que han muerto a causa de sus escritos, </p> <p>para los que nunca morirán de nuevo, gracias a sus escritos.</p> <p>Para los que son luz para el mundo, detrás de sus lóbregas cavernas, </p> <p>Para los que son bandera de libertad, desde las jaulas que los contienen.</p> <p>Para aquellos que dicen serlo, y para los que los son aunque nadie lo diga, </p> <p>Deseo que sean imbuidos de tinta inspiradora sus corazones, en este día</p> <p>que es el día que celebramos a los escritores.</p> <p>Feliz día estimados colegas</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-33831223969688206852012-02-01T19:30:00.001-03:002012-02-01T19:30:43.554-03:00Sepultura – Hugo Rival<blockquote> <p><font size="5" face="Georgia">SEPULTURA</font></p> <p>ÑANCU bautizada como “ÑUCA” por mi , después del accidente, tuvo una agonía de mas de dos horas, estaban sus dos hijos varones MANKE y KELIN y su hija RUMI RAYEN, yo el cuarto hijo postizo, permanecí a su lado, tomándole las manos atento a sus lamentos y sus susurros.-</p> <p>              RUMY RAYEN (ÑURY ) es una mujer hermosa, sus ojos son oblicuos, los ángulos externos de sus orbitas apuntan hacia arriba lo que le da un falso aspecto de mujer fatal, sus ojos de color platino en su máxima pureza, heredados de su madre, su tez morena, y pelo bien morocho, le dan el aspecto de una DIOSA morena ,una CLEOPATRA moderna, la amo tanto como a la madre, por su inteligencia y su infinita bondad ,ella está enamorada de un LONKO, tan pero tan feo que mi amigo ARTURO es un “Adonis” al lado de él</p> <p>             - Che hermano HUGO ¿ se muere ? _Si ÑURY, vos Dotor y también hechicero, yo te vi con caballos, podés sanarla ,_Veni ÑURY acercate le mostré la base del cráneo, el golpe había sido feroz, tenía 2 pequeñas fisuras por la que lentamente manaban 2 hilitos de sangre, pasale suavemente los dedos , que salieron teñidos de rojo, ahora vos que sos la hija metémelos en la boca quiero embeberme de tus fluidos y de su sangre para tener, sabiduría, valentía y bondad, en ése momento, sentí que mi cuerpo era invadido por una tremenda energía, como si repentinamente hubiese adquirido conocimientos decantados a través de los siglos, pude enterarme por los flujos etéreos, que ÑUCA fue hija de un capitanejo famoso por su valentía y su don de equidad, casada a los 15 años con un cacique ya contemporáneo con un parentesco muy cercano a SAYHUEQUE, fue secuestrada y violada por milicos blancos, de ahí nació RUMY RAYEN, cuando regresó su esposo no la creyó, la tomó por una mujer más, y tanto la golpeó que la dejó ciega.-</p> <p>              Se acercaron los hermanos -Che HUGO vos tenés la ciencia y brujería ¡curala ¡ no puedo entiendan no puedo ¡ llamá a tu MACCHI y si el dice que con mi vida se salva, yo estoy dispuesto a darla ¡los 4 hermanos nos abrazamos, y, como si hubiese sido un milagro, ÑUCA abriendo los ojos  dijo _Che HUGO vos sos WINCA bueno, quiero sepultura MAPUCHE , y murió en mis brazos, en ése momento sublime senti que toda la musica triste de ellos inundaba mi alma.</p> <p>              Para cumplir con su ultima voluntad hubo que sacrificar una yegua, tomar su sangre enterrar sus vísceras para ofrendar a GUALICHU , luego se asó y se comió entre sus hijos, parientes y 2 LONKOS que no tuvieron mejor idea que exponerla a los caranchos y otras aves de rapiña,para que la pelaran hasta los huesos según su religión, finalmente la envolví en un poncho PAMPA precioso que le había regalado y la sepultamos, en la ladera oeste del cerro PILTRIQUITRON, en el MAPU donde se entierran las placentas, la pusimos en posición fetal como sentada en cuclillas y mirando al este.-.-</p> <p>              Ahora ÑUQUE, no está más, pero en los atardeceres, cuando reina ese silencio celestial, que anuncia la llegada de la noche, el PILTRI , mi amigo eterno, sacude un poco su vestimenta blanca, para que yo vea la imágen de la mami que me dice “CHE HUGO SOY FELIZ, SOY FELIZ, OLVIDA TUS PENAS y SE FELIZ VOS TAMBIEN¡¡, pero me cuesta demasiado , ya es mucho lo que perdí.-</p> <p>              Este es un relato de un hecho absolutamente verídico, relatado con mi alma en pena y mi corazón destrozado, que sólo se lo pasé a las pocas personas que supieron de ésta relación, y que si algún día lo leen, para alguien será como hablarle a una pared, pero no importa tengo mis esperanzas acaso no dicen que las paredes escuchan y hablan </p> <p>  F i n </p></blockquote> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-31145988789925532122012-02-01T12:01:00.001-03:002012-02-01T12:23:16.757-03:00Mi “tacho “ y yo – Luis Redolfi<p><font size="5" face="Georgia">Mi tacho y yo (tanguera)</font></p> <p>7 y media de la mañana de un día gris y desapacible de mediados de Agosto, día fulero para el tachero…después del 10 no queda un mango en la calle, pero se hace lo que se puede y lo que no, se compra hecho, como decía mi sabia y autodidacta abuela del campo.</p> <p><a href="http://lh3.ggpht.com/-xWkqekx5nwc/TylYu4FiHiI/AAAAAAAAq2c/DXmTkxO-5_o/s1600-h/image%25255B5%25255D.png"><img style="border-bottom: 0px; border-left: 0px; display: block; float: none; margin-left: auto; border-top: 0px; margin-right: auto; border-right: 0px" title="image" border="0" alt="image" src="http://lh3.ggpht.com/-3_JQjIPaW7Q/TylY4DB5tDI/AAAAAAAAq2k/EfEAUkSFJTg/image_thumb%25255B3%25255D.png?imgmax=800" width="500" height="132" /></a> </p> <p>Llegando a las cercanías de Lanús, con un ojo en el trafico y otro rastrillando las veredas en busca del posible Perucho descubro a un personaje estrafalario: muy alto y extremadamente flaco.  Vestía un saco oscuro, muy corto y entallado, pantalón gris a rayas negras, muy angosto, calzando unos zapatos negros muy brillantes y puntiagudos. Cubriendo su abundante y canosa cabellera un sombrero negro de angostas alas, inclinado hacia la izquierda de su cabeza.  Un poblado bigote negro dejaba caer sus guías bastante mas abajo de su labio inferior.  Cubría su cuello y parte del pecho una bufanda blanca con letras bordadas.  Me miraba con una mirada entre risueña y severa a la vez, como estudiándome despacio.</p> <p>El chillido de las pastillas de freno parecían decirme: presta atención boludo!!!! Si, porque aunque parezca mentira, mi taxi me carga, me reta, me habla y….me salvo la vida varias veces.</p> <p>Pensando que retrucarle, lo cual no es fácil, porque siempre que me ligo un reto tiene razón, pero esta vez, no, recién se estaba poniendo en amarillo el semáforo, cuando con una sonrisa de triunfo me disponía a contestarle adecuadamente, siento unos golpecitos en la ventanilla de la puerta delantera derecha.</p> <p>Era el personaje estrafalario que me había llamado la atención metros atrás.</p> <p>Estas libre pibe?</p> <p>Si señor.</p> <p>Ma’ que señor, el Señor esta en el cielo, llamame Félix, y vos como te llamas?</p> <p>Luis, pero me dicen Luchino: yo y mi cochina bocota!! porque tuve que decirle el sobrenombre que me habían puesto mis amigos.</p> <p>Pero había algo en el hombre que me inspiraba confianza.  Dale arranca ya se puso en verde. Al colocar la primera me pareció escuchar una risita ahogada pero se la deje pasar al tataguan(con g  con  diéresis y acento) así lo bautice a mi taxi en recuerdo de mi viejo, al que le llamaba tata y guan por one, uno en ingles.</p> <p>- Vamos a la esquina de Centenera y Tabaré en Pompeya, conoces?</p> <p>- Siii, ahí en esa esquina esta la letra de”mano blanca” del inmortal Homero Manzi. </p> <p>- Ah! pero  veo que a pesar de ser pichón te gusta el tango. </p> <p>- Si, lo descubrí hace poco, en la época en que trabajaba de noche, cuando buscaba al pasajero trasnochado, y el tango no solo me acompañaba con su melodía sino también con  las historias orilleras que desfilaban por mi cabeza.</p> <p>- Orillera dijiste?</p> <p>- Si por?</p> <p>- No, por nada… por nada.</p> <p>El hombre se quedo en silencio, yo lo relojeaba de tanto en tanto por el espejo y veía la seguidilla de pequeños gestos que hacia su rostro.</p> <p>El tata estaba silencioso el ronronear parejito de su motor era tapado por el chasquido que hacían las ruedas al pisar algún charco de agua ya que había llovido intensamente la noche anterior.</p> <p>- Pibe…</p> <p>- Señor?</p> <p>- Que te dije del señor?</p> <p>- Perdón señ…eh Félix</p> <p>Así esta mejor… Mira te voy a contar una historia.  Una historia orillera de esas que dan para la letra de un tango.  Yo soy músico y me gane la vida poniéndole música a las letras que los poetas tangueros creaban.  Así hasta que el tango empezó a decaer, y entonces me las rebusque como pude, enseñando música, tocando en alguna orquesta de mala muerte, en fin, no viene al caso.  La historia que te voy a contar empieza cuando me caí a las vías del subte de Constitución.  Me salve porque no me piso, me golpeo muy fuerte dado que venia muy rápido porque tenia un problema de frenos y los paragolpes fijos que se encuentran al principio del anden lo detuvieron evitando así que me pasara por encima.</p> <p>Con el impacto se lastimo mucha gente, vos ni habías nacido. Fue allá por la década del 40.  El diario Critica lo saco con letra catástrofe dado que hubo 30 muertos y 60 heridos.  Bueno como te decía, che, se puede fumar?</p> <p>- No pero si se banca el frio y abre las ventanillas puede hacerlo.No se porque pero usted me cae bien.</p> <p>- Gracias pibe, vos también. - Sacando un cigarrillo sin filtro procedió a encenderlo con un pequeño fosforo blanco. Se quedo pitando exhalando grandes bocanadas de un humo azul y pestilente.  El tataguan demostró su enojo con varias explosiones por su caño de escape y una porción de los gases de la combustión se coló dentro del habitáculo. - Estos Fontanares vienen cada vez peor, - murmuro al tiempo que apagaba el cigarrillo en el cenicero del apoya brazos.</p> <p>No se, yo no fumo, le respondí, mientras le agradecía mentalmente a mi taxi que el hombre dejara de fumar.</p> <p>- De nada, me respondió, de la misma manera. - Mira pibe te estuve engañando, no me llamo Félix, ni soy músico; mi nombre es Lucindo Romualdo Quiroga y soy el guapo que el negro Amarilla achuro, aprovechando que me distraje cuando la Luciana Ramírez pego ese grito espantoso. Luciana, percanta linda que me sorbió el seso ni bien baile el primer tango con ella. Laburaba de vitrolera y yiro a la que el negro Amarilla hacia trabajar de puta.  Me termine de enganchar cuando en el peringundín la vi desnuda con ese cuerpo con forma de guitarra, con sus largas y torneadas piernas, sus brazos cubriendo sus generosos pechos, y sus ojos…ah, sus ojos, negros como una noche sin Luna pero con estrellas que titilaban como luceros mientras el rio de sus lagrimas se deslizaban por sus pálidas mejillas. </p> <p>Vestite, le dije, mientras su mirada triste y resignada me perforaba el alma.</p> <p>- Pero….ya me pagaste… No importa, si algún día te hago mía va a ser porque vos lo quieras y cuando digo mía es mía, sin compartir con nadie y para toda la vida. Las lagrimas se deslizaban abundantes por sus hermosas mejillas y con una deslumbrante sonrisa me dijo:</p> <p>Lucindo quiero ser tuya ahora y para siempre. Fue la mas hermosa conjunción de sexo, placer y amor, sobre todo de amor.</p> <p>Escapamos a Rosario y por 3 años vivimos muy felices hasta que una noche… </p> <p>Volvía yo medio tarde, cansado pero contento, por fin parecía que la suerte me sonreía, mi patrón me había propuesto que me encargara del reparto de materiales de su corralón.</p> <p>Por fin podía dejar las changas de albañil y con lo que ganaría, podríamos iniciar la construcción de la casita con la que tanto soñábamos, y así poder dejar la pieza del conventillo.  Pero el destino siempre te emboca.  Al llegar a la pieza me extraño la oscuridad reinante.  Rarísimo, mi negra siempre me espera levantada arreglando alguna ropa o tejiendo.  Al prender la luz veo la habitación totalmente revuelta, las sillas rotas junto con platos y vasos.  Una puñalada finita se me clavo en el pecho.  La camita del pibe vacía y rota sus patas, los colchones tajeados por donde se escapaba la lana y en medio de todo ese caos sostenida por el crucifijo una nota  escrita en un pedazo de papel grasiento de estraza que decía:</p> <p>Me robaste a la negra, la que mas guita me dejaba.  Por tu culpa se me retobaron las otras putas, y el negocio se fue al carajo.  Si queres recuperarlos a ella y a tu hijo venite al boliche “La Matanza”, donde dobla el arroyo Maldonado cerca de los campos de Pedro Luro, pero eso si, venite dispuesto a matar o morir mas bien a morir… “el negro Amarilla”</p> <p>Estrujando la nota de rabia e impotencia la arroje al piso. Sabia la fama de cuchillero y ladino, pero no me importo, mi mujer y mi hijo estaban en sus garras.  Busque entre los vidrios y la loza rotos la tabla floja del piso en donde guardábamos los ahorros y allí estaban envueltos en un pedazo de hule, atado con una cinta de esas que en la panadería te envuelven las masas finas y hasta con moñito y todo, que prolija que era mi negra. Con la mirada enturbiada por las ardientes lagrimas que se escapaban de mis ojos, eche una ultima mirada a la  habitación y emprendí el viaje a Buenos Aires.</p> <p>- Pibe... no vamos a Pompeya, mejor llevame donde dobla el Maldonado cerca de las tierras de Luro.</p> <p>- Ah, por la cancha de Vélez.  Que cosa? Vélez Sarsfield, el cuadro de futbol.</p> <p>Vos decís un cuadro de fobal, como el Alumni?</p> <p>- Eh..si pero, si me lo hubiera dicho antes agarrábamos por otro camino mas corto. Este viaje le va a salir un poco caro…</p> <p>- Por la plata no te preocupes pibe, quedate tranquilo.</p> <p>- ¿Queres cobrarme ahora?</p> <p>- No ..no… No lo dije por eso, si yo se que no me va a cagar el viaje.</p> <p>- Sos de los míos Luchino.Te sigo contando?</p> <p>Si, por favor.</p> <p>Alguna vez leí que no hay nada mas lindo que escuchar el sonido de tu propio nombre modulado por una voz agradable como la de mi extraño pasajero. Me dijo que llegado a Buenos Aires, después de alquilar una pieza en una pensión de La Boca, me puse en contacto con algunos amigos de la noche de la época en que yo también tallaba, me informaron que efectivamente el negro Amarilla frecuentaba el boliche La Matanza pero que no se sabia donde vivía, ni tampoco se sabia que andaba con una mujer que tenia un pibe.  Me pase muchas noches visitando el mencionado boliche, pero el negro no aparecía.  El bolichero, hombre mal entrazado de mirar huidizo, una noche, y al tiempo que me servía la ginebra que yo todavía no le había pedido y mirando para todos lados en voz muy baja me pregunto:- ¿Usted lo anda buscando al negro Amarilla?</p> <p>- Si, porque usted sabe algo?</p> <p>- Si, pero como se dará cuenta es muy peligroso para mi.</p> <p>- Cuanto? - Le pregunte viéndome venir lo que seguía. El hombre me lo dijo después de regatear un rato y me dio una dirección del bajo flores.</p> <p>Allí me encontré con algunos amigotes del negro, cómplices seguramente de sus fechorías. Estos, pago por medio, se ofrecieron a llevarle una nota en donde lo intimaba al negro a encontrarnos el Sábado siguiente a la medianoche, en el bar La Matanza, claro, siempre y cuando fuera lo suficientemente hombre y que también llevara a mi mujer y mi hijo.</p> <p>Llegado el día del duelo, me apersoné bastante antes de la hora fijada y me puse a recorrer los alrededores, era una noche muy oscura y el barrio era muy pobre compuesto por muy pocas casas e iluminado malamente.  A unos cien metros del boliche había un galpón semi derruido en donde me pareció escuchar el llanto de un niño, al acercarme entre las sombras descubro un auto estacionado al costado del galpón la tenue luz de su interior me permitió ver a mi mujer que abrazaba desesperada a nuestro hijo mientras un sujeto agarrándola del pelo le pasaba  un cuchillo por la cara mientras que el otro, sentado al volante, al tiempo que armaba un cigarrillo, se reía entre dientes.</p> <p>Hirviéndome la sangre, abrí de un tirón la puerta trasera y aferrándolo del cuello a quien amenazaba a mi mujer lo arroje al suelo pegándole una patada en pleno rostro. Se escucho el sonido que hace  una madera al quebrarse seguido del grito de dolor del individuo.  Una vez que dejé fuera de combate al que amenazaba a mi familia, me dispuse a enfrentarme a su compañero que saliendo por la otra puerta, se dio a la fuga llamando a los gritos al Negro. Dejé que se fuera y me abracé a mis dos amores. Sollozando quedamente, mi mujer se me abrazo quedando nuestro hijo entre los dos.</p> <p>-¡Bajate, mierda!- me grito la inconfundible y rasposa voz del Negro mientras me clavaba el cañón de un revolver en mis riñones.</p> <p>Me baje sintiendo la bronca y la frustración por haberme dejado madrugar. Sin dejar de apuntarme me condujeron al interior del boliche y ahí entregándome mi cuchillo que anteriormente me había quitado uno de sus secuaces, el Negro me dijo: -Tomá si sos hombre vas a pelear conmigo en duelo limpio y el que gane se queda con la mina y el pibe. ¡Que nadie se meta. El Negro Amarilla se basta y sobra para despachar a este infeliz!</p> <p>El sonido de murmullos de aprobación se mezcló con el Sollozo de la negra que afirmando a nuestro hijo me miraba con ojos angustiados, mientras intentaba zafarse del sujeto que la aprisionaba con su brazo al rededor del cuello. -¡Soltala hijo de puta! le grite con toda la rabia y la angustia que me producía el dolor de mi compañera.</p> <p>-Tranquilo Lucindo, la va a soltar cuando me ganes la pelea, no antes, y como eso no va a ocurrir...je je.</p> <p>Su burlona risita me crispó los nervios al tiempo que se me congeló la sangre cuando sacando un cuchillo, el asqueroso individuo se lo apoyó en el pecho al pibe.</p> <p>El traicionero del Negro se me abrazó y a duras penas pude evitar el puntazo que iba dirigido a mi pecho. Una fría calma me invadió, mi rival en pelea limpia, era poca cosa para mi. Pero era yo contra cinco secuaces, y uno de ellos la tenía agarrada a mi mujer y a mi hijo.</p> <p>Por otro lado los otros parroquianos y el bolichero no iban a mover un dedo por nosotros. La única alternativa que me quedaba era llevar la pelea a la calle y allí tratar de llamar la atención  de los vecinos.  Era una muy pobre posibilidad, pero no se  me ocurría otra. Reculando lentamente y haciéndole creer que me podía (hasta dejé que me hiciera un tajo en el brazo) nos fuimos acercando hacia la puerta. La algarabía que armaban los secuaces del Negro era indescriptible, lo cual convenía a mis planes.</p> <p>-Antes de matarte voy a decir algo muy cómico ¿sabés cual es mi nombre?...LUCINDO, ¿qué te parece?. Somos tocayos. Que broma ¿no?</p> <p>Ya estábamos afuera del boliche y lo que acababa de decirme lo tomé como una burla, lo que hizo que odiara aún mas a mi rival.</p> <p>Por el rabillo del ojo vi como se encendían algunas luces en las ventanas de las casas linderas y se oían ruidos de corridas. Viendo que se cumplía lo que había planeado arremetí contra mi "tocayo" logrando que se percatara que era yo el que tallaba ahora. El Negro se las veía en figurillas para parar la supremacía de mi ataque emitiendo un aullido cuando le tajeé la mejilla izquierda.  Ante la vista de su propia sangre se me vino al humo en ciega embestida. Lo esquivé con facilidad y al pasar trastabillando a mi lado le clave la muñeca haciéndole caer el cuchillo. Con una mirada de increíble estupor y barbotando palabras incoherentes intentó darse a la fuga pero no pudo, yo agarrándolo de la pechera y poniéndole la punta de mi  cuchillo en la garganta y le dije: -Y ahora Negro hijo de puta?</p> <p>-Por favor favor Lucindo no me mates. Llevate a la negra, a tu hijo y todo lo que tengo, pero no me mates, por favor...Todo esto dicho entre medio de aterrados sollozos.</p> <p>En ese momento pasaron por mi mente las felonías que me había hecho.  Mi vista se nubló y empecé a ver todo rojo.  Mi mano empezó a crisparse en la empuñadura de mi arma, cuando en ese momento...</p> <p>- Ay pibe...</p> <p>Esperando que continuara lo miré por el espejo y lo que vi me altero profundamente, no estaba, Lucindo había desaparecido. ¿Tata que pasó? </p> <p>- No pasó nada Luchino. Lo afecto tanto el recuerdo que se diluyó pero no te preocupes ya vuelve.</p> <p>Sin entender ni jota lo que me había dicho mi auto volví a mirar y ahí estaba mi pasajero. Se lo veía calmo pero con la mirada perdida, como si su espíritu estuviera muy lejos.</p> <p>- Don Lucindo se siente bien?-</p> <p>- Si pibe, no hay problema. Falta mucho?</p> <p>Echando una mirada a la altura de  la Avenida Juan B. Justo le dije : - No, unas treinta cuadras. Después de la cancha de Vélez unas diez cuadras más. Pero, y después, que paso?</p> <p>-En ese preciso momento, justo lo iba a degollar a ese mal nacido, justo ahí escuche a mi negra que con infinito terror me gritaba -¡Lucindo mirá lo mato a mi hijo!!</p> <p>Las cosas se precipitaron a una velocidad increíble, girando sobre mi mismo veo a mi compañera llevando en brazos al niño que lloraba desconsolado abrazado a su madre de cuyo brazo manaba abundante sangre (se ve que la cuchillada dirigida al pibe la paró con su brazo), gritos, corridas y el sonido inconfundible del pito de los canas que se acercaban al lugar. Y aquí termina la historia: un intensísimo dolor en mi costado izquierdo me hizo volver mi atención al Negro, quien aprovechando esos segundos de distracción, se agachó a recoger su cuchillo y me lo clavó al costado de mi pecho.</p> <p>-¡Perdiste, mierda, el Negro siempre gana!</p> <p>Gritos, corridas, puteadas, todo esto lo percibía como a través de una espesa niebla, mientras me deslizaba al suelo.</p> <p>-Lucindo Romualdo, mi amor, mi único- Alcancé a escuchar a mi amor mientras se arrodillaba a mi lado y acariciaba mi frente con una mano, la otra sostenía a mi hijo quien sonriendo mientras me miraba balbuceó muy bajito -Pa_pá?</p> <p>Con esta imagen se me hizo la noche, la mas oscura noche...</p> <p>-Pero, pero, ¿qué pasó? El Negro lo mató?  Sí pibe, me mató. Pero mirá ya estamos llegando, parate ahí, en esa casa la que tiene las rejas negras con florcitas blancas.-</p> <p>Detuve al Tata frente a una antigua casa de esas tipo chorizo que tenía un pequeño jardín en su frente donde se encontraba un hombre muy anciano que se dedicaba a regar los rosales.</p> <p>-Esperame, Luisito-, me dijo mientras se bajaba y acercándose a las rejas murmuró - ¿Como estás hijo de puta?-</p> <p>El hombre se volvió sorprendido  y al verlo a Lucindo tiró la regadera que tenía en la mano y llevándose la mano al pecho exclamó con evidente terror -¿¡Vos!? ¿Pero de donde saliste?</p> <p>El estruendo que producía el paso de varios camiones me impidió escuchar la respuesta de Lucindo. Solo veía como se descomponía el rostro del anciano mientras que gesticulaba como si negara lo que le decía mi pasajero.</p> <p>-Ahora por fin podré descansar en paz- le dijo Lucindo al viejo</p> <p>Esto lo escuche porque habían terminado de pasar los camiones.</p> <p>El hombre se recostó en un árbol que había en el medio del jardín, deslizándose lentamente hasta quedar sentado en el suelo y con una mezcla de aullido y sollozo gritó</p> <p>-¡¡¡NOOOO!!!</p> <p>-Vamos pibe!- me dijo Lucindo al tiempo que subía a mi taxi.</p> <p>-¿Pero quién era ese hombre?- le pregunté totalmente perplejo</p> <p>-Ah, ese, era el Negro Amarilla</p> <p>-Pero, como?...</p> <p>-Te explico. Después que me achurara, los chafes, los canas lo metieron en gayola por muchos años, el Negro no solo ejercía la trata de blancas, sino también estaba metido en la droga y en las apuestas. Por buena conducta lo largaron a los veinte años y desde entonces se dedica a espectáculos tangueros y le fue muy bien. En cuanto a la negra volvió con sus padres allá en la Patagonia, nunca se casó, y mi hijo que es doctor y que ejerce en un pueblito entre dos montañas y muy cerca de un lago.  Ya me dio un nieto, que, mirá que casualidad, se llama como vos.-</p> <p>- Pero, pero ¿como es posible que esté aquí, si, si usted está muerto- dije susurrando.</p> <p>- Mira pibe, aunque te lo explicara no lo entenderías, todavía no estas preparado, pero que te baste saber que la muerte no existe. Somos espíritus y por lo tanto eternos. Esto que los humanos llamamos "vida" es una mera ilusión pero además es una escuela de aprendizaje. ¿O acaso entendes a tu auto? ¿No es que simplemente lo aceptás?            </p> <p>-Si, es cierto. No lo entiendo pero lo acepto y también lo quiero mucho.-</p> <p>-¡Bravo! ese es mi pollo. Bueno Luis aquí me bajo, ¿cuanto te debo?-.</p> <p>Volviendo la vista hacia adelante me di cuenta que estábamos estacionados junto a una plaza. Asombrado me día cuenta que el Tata nos había llevado hasta allí. Y el reloj marcaba cero.</p> <p>-Nada, don Lucindo me basta con haberlo conocido y su historia es mi propina-</p> <p>-¡Chá que sos de ley pibe! Acepto tu regalo y te adelanto que te va a ir muy bien en la vida. Cuidate, o mejor dicho, dejate cuidar, ¿no es así Tata?-</p> <p>Se escucho un "si" resignado proveniente del parlante de la radio.</p> <p>-Se puso en verde arrancá dale- dijo el Tata</p> <p>Mirando a mi alrededor me percato que estoy en punta de la plaza de Lanús donde subió mi pasajero, me inclino hacia el asiento trasero y no había nadie. Del cenicero del apoya brazo derecho asomaba una colilla de cigarrillo. Un coro de bocinazos me hizo arrancar el auto, mientras que un torbellino de pensamientos se atropellaban en mi cabeza.</p> <p>¿Fue real?</p> <p>¿Acaso lo soñé? Yo sentí su mano apretando mi hombro.</p> <p>¿Que fue lo que pasó Tata?</p> <p>-Cosas, señales, lecciones.¿Quién sabe?- dijo el Tata</p> <p>Me vino a la mente la última frase de Lucindo</p> <p>-¿Tata vos sos mi ángel de la guarda?-</p> <p>-...-</p> <p>-Tataaa...-</p> <p>-No preguntes boludeces Luchino. Siempre el mismo tarado che...-</p> <p>-Y vos el mismo sabelotodo que no sabe nada...-</p> <p>-Sí, pero yo...-</p> <p>Así seguimos todo el día discutiendo como siempre lo hacíamos, pero esta vez con elocuentes silencios que demostraban cuanto nos había afectado la experiencia vivida con nuestro primer pasajero del día.</p> <p>Trabajamos muy bién esa jornada. Tan bién que me permitió el lujo de hacerlo lavar al Tata. Ahí me acorde del pucho, pero cuando fui a ver el cenicero, el muchacho del lavadero ya lo había aspirado. Renegando por haberme perdido la única prueba de la existencia de mi pasajero me fui haciendo a la idea de que fue un sueño.</p> <p>A la mañana siguiente mientras desayunaba y todavía dándole vueltas a la experiencia del día anterior, la radio que hasta ese momento emitía los inmortales compases del tango Mano Blanca, se interrumpió con la excitada voz del locutor que decía: -Interrumpimos nuestra programación para dar una noticia de último momento "En el jardín de su casa sito en Juan B. Justo al 8400 de ésta capital se hallo muerto al famosísimo autor, compositor y productor de tantas obras de nuestro acerbo tanguero Don Lucindo Amarilla, más conocido como "El  Negro Amarilla". La más destacada de sus obras fue el tango "Una Historia Orillera" en donde narra el duelo de dos guapos por el amor de una mujer, curiosamente fue la única que firmo con el seudónimo de Félix Sol. El cadáver se encontraba sentado en el suelo de su jardín apoyado en el tronco de un árbol.</p> <p>Lo más insólito de esto es la beatífica sonrisa que iluminaba su rostro. </p> <p>Azorado apagué la radio y me vino a la memoria la frase de Don Lucindo: "Te digo pibe, que no vengo a vengarme del Negro, vengo a ayudarlo a ver si esta vez pasa de grado".</p> <p>Lentamente me dirigí a donde me aguardaba el tata quien tenía abierta la puerta trasera derecha. Intrigado me acerque a cerrarla y fue entonces que en el piso se encontraba un pequeño bulto, al levantarlo veo que se trataba de un arrugado paquete de cigarrillos sin filtro en cuya marquilla se veía el dibujo de unas palmeras con la palabra Fontanares atravesada en diagonal. Sin dar crédito a lo que veía noto que lentamente se va esfumando dejando vacía la palma de mi mano.</p> <p>Sin ánimo para intentar comprender lo que había visto, puse en marcha al Tata al tiempo que lo saludaba.</p> <p>-Buen día Tata parece que va a ser un lindo día-</p> <p>-No te hagás el boludo y acordate que hoy tenés que cambiarme el aceite-</p> <p>-Pero si hace apenas tres semanas que te lo cambié-</p> <p>-Si, pero ¿te olvidás del viajecito que hicimos el martes a Bahía Blanca?-</p> <p>La rutinaria discusión que siempre manteníamos me indico que volvíamos a la normalidad.</p> <p>¿Volvíamos a la normalidad?</p> <p>                                                                                                                                                 FIN ?</p> <p>                                                                                                                                             Luis Adolfo Redolfi.       18 de nov 2011 </p> Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-52146401173418964372012-01-24T10:41:00.001-03:002012-01-24T10:41:49.767-03:00Listado de trabajos publicados en este espacio<p><font size="5">LISTADO DE TRABAJOS PUBLICADOS EN ESTE ESPACIO</font></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/libros-de-escritores-de-la-comarca.html">Libros de Escritores de la Comarca</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/11/secretos-del-desierto-ester-faride.html">SECRETOS DEL DESIERTO (Ester Faride Matar)</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/09/uno-ester-faride-matar.html">Uno – Ester Faride Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/la-noche-de-las-aranas-ameijeiras.html">La noche de las Arañas – Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/08/mi-manera-faride-matar.html">A mi manera – Faride Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/08/momentos-faride-matar.html">Momentos – Faride Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/08/celda-tacita.html">Celda tácita</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/08/abducida-por-la-web.html">Abducida por la WEB</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/08/vanidades.html">Vanidades</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/07/nicolas-mascardi-gonzalez-carey.html">Nicolás Mascardi – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/05/carlos-rey-gracias-por-tu-aporte.html">Carlos Rey: Gracias por tu aporte a nuestra cultur...</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/04/lo-primero-es-la-noticia-ruben-mir.html">LO PRIMERO ES LA NOTICIA- Rubén Mir</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/04/martha-perotto-premiada-en-literatura.html">Martha Perotto premiada en literatura infantil</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/04/secretos-bien-guardados-gonzalez-carey.html">Secretos bien guardados – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/04/por-siempre-duarte.html">Por Siempre - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/44-magnum.html">44 Magnum</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/celos-el-joven-se-volvio-sombra-entre.html">Celos – Sergio Roda</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/descripcion-torres.html">DESCRIPCIÓN - Torres</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/silvia-clemente-ronquillo-y-valera.html">Silvia Clemente – Ronquillo y Valeria</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/el-debut-gandulfo.html">El Debut - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/el-cantar-de-jamuwarka-torres.html">EL CANTAR DE JAMUWARKA… - Torres</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/03/puel-puel-mir.html">Puel, Puel - Mir</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/02/amor-entre-poetas-matar.html">Amor entre Poetas - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/02/y-coleando-ameijeiras.html">Y coleando… - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/02/8truchas-y-un-guarda-parques.html">8Truchas y un guarda parques</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/micema-blanco.html">Micema - Blanco</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/las-monedas-blanco.html">Las Monedas - Blanco</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/el-encuentro-duarte.html">El Encuentro - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/quirofano-duarte.html">Quirófano - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/el-padre-de-la-criatura-1-parte.html">El padre de la criatura 1ª parte - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/el-padre-de-la-criatura-final.html">El padre de la Criatura (final) - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/silencio-duarte.html">Silencio - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/basural-ameijeiras.html">Basural - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2010/01/despertar-ameijeiras.html">Despertar – Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/salutacion-zarate.html">Salutación - Zárate</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/felices-fiestas-novelli.html">Felices Fiestas - Novelli</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/cachondeces-gregarias-ii-torres.html">Cachondeces gregarias II - Torres</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/cachondeces-gregarias-ameijeiras.html">Cachondeces gregarias - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/no-quiero-mas-regalos-carey.html">No quiero más regalos - Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/64-x-100-silberman.html">64 x 100 - Silberman</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/don-francisco-merlo.html">…DON FRANCISCO - Merlo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/mujer-mirando-matamala.html">Mujer Mirando… - Matamala</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/sangre-amarilla-rodriguez.html">Sangre Amarilla - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/desde-esta-forma-inigualable-beron.html">desde esta forma inigualable - Berón</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/hojas-de-hiedra-matamala.html">Hojas de Hiedra - Matamala</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/vacaciones-para-recordar-gonzalez-carey.html">Vacaciones para recordar – Gonzalez Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/el-circo-matar.html">El Circo… - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/12/fuga-rodriguez.html">Fuga - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/el-lorizon-horacio-carey.html">El Lorizón – Horacio Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/el-caballo-horacio-carey.html">El Caballo – Horacio Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/la-arana-horacio-carey.html">La Araña – Horacio Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/encuentro-estremecedor-horacio-carey.html">Encuentro Estremecedor – Horacio Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/ford-tiger-1930-rey.html">Ford Tiger 1930 - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/la-medu-rey.html">La Medu - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/poema-minimo-li-mayer.html">Poema mínimo – Li Mayer</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/poesia-suena-correa.html">Poesía Sureña - Correa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/mujer-iktami.html">Mujer - Iktami</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/antimagnetico-iktami.html">Antimagnético - Iktami</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/vuelvo-al-sur-matar.html">VUELVO AL SUR - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/memoria-animal-gonzalez-carey.html">Memoria animal – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/11/imprimiendo-colores-mir.html">Imprimiendo Colores - Mir</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/la-guerra-de-entrecasa-rey.html">La guerra de entrecasa - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/hotel-el-maiten-mir.html">Hotel El Maitén - Mir</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/extrano-duarte.html">Extraño - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/adios-alicia-polero.html">Adiós Alicia Polero</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/adios-duarte.html">Adiós - Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/inocente-cerda.html">Inocente - Cerdá</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/paisaje-duarte.html">Paisaje -Duarte</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/desarraigo-sacamata.html">Desarraigo - Sacamata</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/invasion-gonzalez-carey.html">Invasión – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/10/el-barquero-gonzalez-carey.html">El Barquero – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/miguel-breide-ruben-mir.html">Miguel Breide – Rubén Mir</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/alma-gemela-ameijeiras.html">Alma Gemela - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/el-desconocido-rodriguez.html">El desconocido - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/dentro-rodriguez.html">Dentro – Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/300-ejemplares-ameijeiras.html">300 ejemplares - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/bagaje-de-sabiduria-matar.html">Bagaje de Sabiduría - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/el-senor-del-rosario-matar.html">El señor del rosario - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/pasion-e-instinto-ameijeiras.html">Pasión e Instinto - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/gray-dorian-y-el-photoshop-ameijeiras.html">Gray Dorian y el Photoshop - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/misterio-en-el-convento-cuento-corto.html">Misterio en el Convento - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/una-muerte-muy-triste-gandulfo.html">Una muerte muy triste - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/tadeo-y-julieta-gonzalez-carey.html">Tadeo y Julieta – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/la-boina-negra-gonzalez-carey.html">La Boina Negra – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/la-derrota-gonzalez-carey.html">LA DERROTA – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/09/adios-sara-roldan-ameijeiras.html">Adiós a Sara Roldán - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/adn-de-comisario-antunez-cerda.html">ADN de Comisario Antúnez - Cerdá</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/maggie-perdio-una-mano-gandulfo.html">Maggie perdió una mano - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/fue-una-adios-bommecino.html">…Fue un adiós? - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/tato-affif-solsticio-y-algo-del-autor.html">Tato Affif – Solsticio y Algo del autor</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/un-trabajo-gandulfo.html">Un trabajo… - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/carlos-sacamata-fotos.html">Carlos Sacamata - Fotos</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/comentarios-en-el-blog-por-publicacion.html">Comentarios en el Blog por publicación</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/mira-donde-estas-viviendo-ameijeiras.html">Mirá donde estás viviendo – Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/llegaron-gonzalez-silvia.html">Llegaron – González Silvia A.</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/el-terrateniente-ameijeiras.html">El Terrateniente - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/felicidad-por-instantes-bommecino.html">Felicidad por instantes - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/los-tejados-rojos-v-valls.html">Los Tejados Rojos – V. Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/fauna-norpatagonica-gandulfo.html">Fauna Norpatagónica - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/ser-historica-sacamata.html">Ser histórica - Sacamata</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/carlos-sacamata-datos-del-autor.html">Carlos Sacamata - Datos del Autor</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/carbonilla-gonzalez-carey.html">Carbonilla – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/laberintos-ameijeiras.html">Laberintos – Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/humo-sanchez.html">Humo - Sánchez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/adverti-sanchez.html">Advertí - Sánchez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/presentacion-sanchez.html">Presentación - Sánchez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/certeza-ortiz-ochoa.html">Certeza – Ortiz Ochoa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/datos-de-la-autora-ortiz-ochoa.html">Datos de la Autora – Ortiz Ochoa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/poesias-ortiz-ochoa.html">Poesías – Ortiz Ochoa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/mensaje-criptico-gonzalez-carey_12.html">Mensaje Críptico – González Carey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/festejar-la-vida-rudolph.html">Festejar la Vida - Rudolph</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/cuentos-garcia.html">Cuentos - García</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/seleccion-de-poesias-garcia.html">Selección de Poesías - García</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/claudio-garcia-antecedentes-y.html">Claudio García – Antecedentes y Currículum</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/felicidad-trunca-o-prolongada-bommecino.html">Felicidad trunca o prolongada? - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/te-debo-una-valls.html">Te debo una - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/08/comisario-antunez-cerda.html">Comisario Antúnez - Cerdá</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/el-degoyao-valls.html">El “Degoyao” - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/don-abelardo-epuyen-gonzalez-valls.html">Don Abelardo Epuyén González - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/aquel-gomero-de-sierra-colorada-valls.html">Aquel gomero de Sierra Colorada - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/don-besteine-valls.html">Don Besteine - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/recuerdos-patagonicos-valls.html">Recuerdos Patagónicos - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/una-vieja-companera-antolin.html">A una vieja Compañera - Antolín</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/leda-garraffa-datos-de-la-escritora.html">Leda Garraffa – Datos de la escritora</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/en-el-aire-garraffa.html">En el aire - Garraffa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/feliz-dia-del-amigo-matar.html">Feliz día del Amigo - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/venime-ver-infeliz-ameijeiras.html">Veníme a ver, infeliz - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/ser-libre-matar.html">SER LIBRE... - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/el-inglesito-valls.html">El Inglesito - Valls</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/miguel-angel-bommecino.html">Miguel Ángel - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/venganza-ante-condicion-rey.html">Venganza ante condición - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/turistas-gandolfo.html">Turistas - Gandolfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/07/despedida-bommecino.html">DESPEDIDA - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/el-sacerdote-ameijeiras.html">El Sacerdote - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/don-pepe-bommecino.html">Don Pepe - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/por-un-plato-de-lentejas-ameijeiras.html">Por un plato de Lentejas - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/el-inmigrante-matar.html">El Inmigrante - Matar</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/jorge-castaneda-datos-del-escritor.html">Jorge Castañeda – Datos del Escritor</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/poemas-castaneda.html">Poemas - Castañeda</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/el-aniversario-del-pueblo-gandulfo.html">El aniversario del Pueblo - Gandulfo</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/un-viaje-al-corazon-de-mis-deseos.html">Un viaje al corazón de mis deseos - Faride MATAR</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/poesias-karina-canale.html">Poesías - Karina Canale</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/las-quitapenas-sergio-zarate.html">Las Quitapenas - Sergio Zárate</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/canto-bommecino.html">"Canto" y "Porque..." - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/la-mansion-en-llamas-bommecino.html">La Mansión en Llamas - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/invernar-mansamente-empujar-torres.html">Invernar-Mansamente-Empujar - Torres</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/instantes-bommocino.html">Instantes - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/angeles-del-caribe-bommecino.html">Ángeles del Caribe - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/guia-para-humanos-concientes-li-mayer.html">Guía para Humanos Concientes - Li Mayer</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/hubo-una-vez-bommecino.html">Hubo una vez - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/los-solicitantes-affif.html">Los Solicitantes - Affif</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/06/hecho-en-patagonia-correa.html">Hecho en Patagonia - Correa</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/solamente-adios-al-pasado-cuento-breve.html">Adios al pasado - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/silvia-clemente.html">Silvia Clemente</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/nuestro-modo-bommecino.html">A nuestro modo - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/mensaje-bommecino.html">Mensaje - Bommecino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/norberto-hugo-bommecino.html">NORBERTO HUGO BOMMECINO</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/hoy-la-vida-rodriguez.html">Hoy la vida - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/patagonia-rodriguez.html">Patagonia - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/esoy-hecha-rodriguez.html">Estoy Hecha - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/exposicion-en-ojo-ajeno-rodriguez.html">Exposición en ojo ajeno - Rodríguez</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/la-libertad-y-el-mono.html">La Libertad y el Mono</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/el-fruto-de-la-pasion-iktami.html">El Fruto de la Pasión - Iktami</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/zapateando-en-la-vida-iktami.html">Zapateando la vida - Iktami</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/chau-mario-beron.html">Chau Mario - Beron</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/los-juncos-con-hondor-rey.html">A los juncos con hondor - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/terapias-complementarias-ameijeiras.html">Terapias Complementarias - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/nahuelito-el-misterio-sumergido-rey.html">Nahuelito, el misterio sumergido - Rey</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/mafalda-en-el-sigloxxi.html">Mafalda en el SigloXXI - Savino</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/la-mosca-contra-el-vidrio-claro.html">La mosca contra el vidrio - Claro</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/poemas-contreras.html">Poemas - Contreras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/angel-linyera-ameijeiras.html">Angel Linyera - Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/el-arte-de-no-hacer-nada-iktami.html">El arte de no hacer nada - Iktami</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/maria-luisa-martinez-ruiz-poesia.html">María Luisa Martínez Ruíz (poesía)</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/amarillo-viejo-perotto.html">Amarillo Viejo - Perotto</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/puertas-abiertas-perotto_09.html">Puertas Abiertas - Perotto</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/langosta-laura-cogorno-el-la-invito-por.html">Langosta - Cogorno</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/sonetos-de-ameijeiras.html">Sonetos de Ameijeiras</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/inconsulto.html">Inconsulto - Cogorno</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/el-alan-el-jonathan-el-jose-el-evaristo.html">La Justicia del Ladrillo - Cogorno</a></p> <p><a href="http://escritores42.blogspot.com/2009/05/menu-principal.html">Division de bienes - Cogorno</a></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-47989541318044217082011-06-17T23:59:00.000-03:002011-06-30T22:20:27.129-03:00Libros de Escritores de la Comarca<span id="fullpost"> <div style="border-color: rgb(255, 0, 0) rgb(0, 0, 255) rgb(0, 255, 0) rgb(255, 255, 0); overflow: scroll; padding-right: 10px; padding-left: 10px; border-bottom-width: 9px; width: auto; color: rgb(0, 0, 0); border-top-style: groove; border-right-style: inset; border-left-style: outset; height: 341.353pt; background-color: rgb(255, 209, 140);" align="left"><table border="2" cellpadding="2" cellspacing="1" width="370"><tbody>
<tr> <td valign="top" width="113"> <p align="center">AUTOR</p></td> <td valign="top" width="128"> <p align="center">TÍTULO</p></td> <td valign="top" width="121"> <p align="center">ESTILO</p></td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="112">Martha Perotto</td> <td valign="top" width="128">Cuentos para un invierno Largo</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Martha Perotto</td> <td valign="top" width="127">De un Castillo en la Patagonia</td> <td valign="top" width="122">Novela</td> </tr>
<tr> <td width="113">Martha Perotto</td> <td width="127">Territorio: Wal mapu</td> <td width="122">Novela</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Martha Perotto</td> <td valign="top" width="127">En viaje y otros Cuentos</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Martha Perotto</td> <td valign="top" width="127">Aventuras en el Fondo del Mar</td> <td valign="top" width="122">Novela Infantil</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Oscar Silberman</td> <td valign="top" width="127">El Hado y otros Cuentos</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Antología Escritores</td> <td valign="top" width="127">Bolsoneros, cuenteros y verseros</td> <td valign="top" width="122">Cuento y Poesía</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Raquel Correa</td> <td valign="top" width="127">Hecho en Patagonia</td> <td valign="top" width="122">Poesías</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">El Arte de no Hacer Nada</td> <td valign="top" width="122">Aforismos y Pensamientos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Chico Fellini busca Chica Almodóvar</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Las Chicas Almodóvar</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Orgasmo Astral</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">El Amor es la Última Aventura que nos Queda</td> <td valign="top" width="122">cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Tierno es el Tiempo</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Sabiduría Silvestre</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Mujeres Prohibidas</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Iktami Devaux</td> <td valign="top" width="127">Thru the Wilderness of Love</td> <td valign="top" width="122">Cuentos</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Tato Affif</td> <td valign="top" width="127">Solsticio </td> <td valign="top" width="122">Novela</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Sin venganza no hay madera </td> <td valign="top" width="122">Antología Cuentos - Edición FER 1990</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Compañero de viaje </td> <td valign="top" width="122">Cuentos - Ed. FER 1991</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Bajo un manto de neblina </td> <td valign="top" width="122">Novela - Ed. propia 2001</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Puentes incendiados Filosos</td> <td valign="top" width="122">Poesía - Ed. propia 2002</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Puentes incendiados De amor</td> <td valign="top" width="122">Poesía - Ed. propia 2002</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Puentes incendiados de Maicolpue</td> <td valign="top" width="122">Poesía - Ed. propia 2002</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Cuentos y Poemas de Otros </td> <td valign="top" width="122">Compilación de cuentos y poemas</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">El guardia en la jaula </td> <td valign="top" width="122">Novela - Ed. Grupo Amigos libro Patagónico 2006</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Motoco, valles de El Bolsón...</td> <td valign="top" width="122">Relato - Ed. propia 2007</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Nahuelito, el misterio sumergido</td> <td valign="top" width="122">Novela e Información - Ed. Caleuche 2008</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Escaladas en las Agujas del Catedral </td> <td valign="top" width="122">Relatos de montaña - Ed. Propia 2008</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">Montañas, relatos en Patagonia </td> <td valign="top" width="122">Relatos de montaña - Ed. Propia 2008</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="127">El libro del Piltri </td> <td valign="top" width="122">Relato del Refugio y el Cerro Piltriquitrón</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Carlos Rey</td> <td valign="top" width="128">Cuentos de la adolescente mujer </td> <td valign="top" width="123">Cuentos - Ed. propia 2009</td> </tr>
<tr> <td valign="top" width="113">Cuqui Honik</td> <td valign="top" width="128">La Selva iluminada</td> <td valign="top" width="123">Cuentos</td> </tr>
</tbody></table></div></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-46468100728736928652010-11-11T23:18:00.001-03:002012-01-23T20:35:25.220-03:00SECRETOS DEL DESIERTO (Ester Faride Matar)<div style="color: black" class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="font-family: tahoma">SECRETOS DEL DESIERTO (Ester Faride Matar)</span></i></b></div> <div style="color: black" class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="font-family: tahoma"></span></i></b><span style="font-family: tahoma"></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-family: arial; font-size: 9pt">Antigua leyenda árabe: quien sabe escuchar el</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-family: arial; font-size: 9pt">Silencio de la noche, puede conocer los secretos –</span></b><b><span style="font-family: arial; font-size: 10pt"> desierto</span></b><span style="font-family: arial; font-size: 10pt">...<b> </b></span></div> <div style="color: black" class="MsoNormal"><span style="font-family: arial; font-size: 10pt"></span></div> <div style="color: black"></div> <div style="color: black" class="MsoNormal"><span style="font-family: tahoma">Navegué un día, sin brújula. </span></div> <div style="color: black" class="MsoNormal"><span style="font-family: tahoma">     Sin timón. </span></div> <div style="color: black" class="MsoNormal"><span style="font-family: tahoma">El día que sin escrúpulo y osadía, me atreví a leer lo que no debía. Me paralizo el miedo y un sudor con transparencias cubrió mi cuerpo. </span></div> <div style="color: black"> <div> <div> <div style="display: none" class="spoiler"><span style="font-family: trebuchet ms"></span> <br /> <div style="text-align: center"> <div style="text-align: justify"><span style="font-family: trebuchet ms"></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">Me decreté débil aferrándome al porqué de ese naufragio. Mi alma era un desierto con arenas movedizas que se confundían en medio de la nada. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">La fuerte. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">   La mujer independiente. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">      La que todo lo puede se quedó sin fuerzas. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">         Permaneció en quimeras. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">            Pensó. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">               Lloró. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">Pero esa misma mujer, sacó la loba que yacía en su interior y se descubrió valiente. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">     Con el coraje de un guerrero. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">           Y se reencontró con su yo. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">Despiadadamente confrontó con las ideas ambivalentes que distorsionaban la realidad y se escabullían por el aire. </span></span></div> <br /> <div style="text-align: justify" class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">             Encontré mi propio territorio en el desierto de la noche y me embarqué en secretos. </span></span></div> <div style="text-align: justify" class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">       Sin limitaciones. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">           Consiente. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                Alerta. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                    Intuitiva. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                        Denodada ambición de aprender a entender. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                           De asimilar. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                             De concebir. </span></span></div> <div style="text-align: justify" class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">Comprendí que ante la angustia y la alegría somos todos diferentes en la igualdad de los secretos. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">      Me quedé sin secretos. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">            Aprendí que las incomparables paridades tienen su propia identidad. </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                 Como las mías… </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">                     Como las tuyas… </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">Aprendí… aprendiendo… </span></span></div> <div class="MsoNormal"><span style="font-family: trebuchet ms"><span style="font-family: tahoma">         Aprendí…. </span></span></div> </div> </div> </div> </div> </div> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-70694587721680955262010-09-02T16:53:00.001-03:002010-09-02T16:53:46.180-03:00Uno – Ester Faride Matar<p><b><i><font size="4">UNO…</font></i></b></p> <p>Uno siempre cree y se imagina.</p> <p>Uno cree que el dolor roza la piel del otro… y que le duele hasta pedir socorro…</p> <p>Uno cree que las alegrías son propias y las desparrama por el aire… hasta que llegan renovados jubileos.</p> <p>Uno siempre cree y se imagina.</p> <p>Se imagina que a nuestra piel no le embate el pasar del calendario.</p> <p>A los otros… sí.</p> <span id="fullpost"> <p>Que las penas son ajenas.</p> <p>Que las dolencias desconocen nuestro domicilio.</p> <p>Y un día cualquiera ya no cree ni se imagina, porque el sufrir tocó nuestros huesos y se convirtió en una batalla por ganar. </p> <p>Nos quedamos inmóviles en la vera del sentimiento reaccionando ante los vientos contrarios del pensar…</p> <p>Del sentir…</p> <p>Los otros pasamos a ser nosotros mismos. </p> <p>Nosotros mismos pasamos a ser los otros.</p> <p>En esa fusión de los otros y nosotros, coexiste la gelatina existencial de lo real…</p> <p>Sin darnos cuenta vamos incorporando los supuestos del etéreo mundo que habitamos y no queremos consumir más bagatelas…</p> <p>Nos sorprende abrir las ventanas y contar las gotitas de la lluvia y deleitarnos en los aromas que emergen de un patio… y entender que el silencio no es sinónimo de soledad sino de un reencuentro.</p> <p>Necesario…</p> <p>Ineludible…</p> <p>Saludable…</p> <p>Afirmo que mi piel se viste con la piel del otro y el otro se viste con m piel.</p> <p>Escucho…</p> <p>Mi alma me susurra a los oídos y varias voces se mezclan en secretos.</p> <p>Este milagro de meterme en los de afuera produce la magia que ellos, los de afuera se incrusten en mi ser…</p> <p>Piensan y pienso.</p> <p>Somos todos iguales ante el dolor y la alegría.</p> <p>La perspectiva de igualdad me vuelve inconsistente en esta tarde ocre y me indago y me invento en los otros…</p> <p>Como nunca…</p> <p>Por la vidriera inmortal de las estrellas, se desprenden luces de colores advirtiendo la llegada de una etapa diferente…</p> <p>Cerrando círculos de antaño…</p> <p>Esparciendo manojos de respuestas, con pétalos de esperanzas e ilusiones…</p> <p>Que estimulan mis aciertos y los tuyos.</p> <p>Que fusionan realidades y utopías en el contexto universal de los sentidos…</p> <p><b><i>(Ester Faride Matar)</i></b></p> </span> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-29661715881045356632010-08-22T16:11:00.003-03:002010-08-28T18:03:11.713-03:00La noche de las Arañas – AmeijeirasLa Noche de las Arañas<br />
Cuento Corto<br />
Enrique Ameijeiras – El Bolsón (RN)<br />
<div style="text-align: center;"><object data="http://hosting.gmodules.com/ig/gadgets/file/112581010116074801021/spider.swf?" height="100" style="outline: none;" type="application/x-shockwave-flash" width=90%><param name="movie" value="http://hosting.gmodules.com/ig/gadgets/file/112581010116074801021/spider.swf?"></param><param name="AllowScriptAccess" value="always"></param><param name="wmode" value="opaque"></param><param name="scale" value="noscale"/><param name="salign" value="tl"/></object></div><span id="fullpost"><br />
A pesar de la lluvia torrencial, el calor no cedía. Los limpiaparabrisas no daban abasto con su tarea. Sobre el pavimento, las gotas de agua rebotando y el vapor elevándose, daban la sensación de estar flotando sobre una nube de plomo. <br />
Ya iba a caer la noche, a pesar que nada hacía presumir que aún fuera de día. <br />
Avanzaba lentamente y mis nervios estaban a punto de estallar; El ruido ensordecedor de la lluvia sobre el techo, el de los chorros de agua contra el chasis y el maldito e hipnótico tic – tac del limpiaparabrisas me estaban matando. Al poco de sufrir tanta tensión, no veo un bache cubierto de agua, lo paso violentamente. Mi auto da un salto luego de un golpe brutal que me dolió a mí y se detiene el motor. Con la inercia avanzo unos metros más y cuidadosamente bajo a la banquina. ¡Ahora si que estoy jodido!- dije entre dientes. La lluvia, la soledad, el lúgubre panorama que me rodeaba, y mi decidida inoperancia para la mecánica, me hundieron en la butaca por unos instantes. <br />
Cuando amainó el viento decidí hacer lo que la mayoría hace: abrir el capot, rascarme la cabeza y empezar por tocar cuanto cable, caño o aparatejo yaciera frente a mi. Por supuesto, nada anormal se veía a simple vista. Claro que el que no sabe es como el que no ve<i>. «La pampa es grossa y la p... que lo re parió</i>...» Esa era mi grito primate, cuando metía la mano entre metales muy calientes o cables engrasados. Entre toqueteada y puteada, subía al coche y le daba arranque, bombeando frenéticamente el acelerador. <br />
Ya agotado de tanta tragedia, y sin lograr ningún resultado, me senté, puse mis manos en el volante y dejé caer mi cabeza sobre él. Un bocinazo me hizo dar un respingo. Por supuesto que no era otro coche sino yo mismo. – ¡Que cagazo! - grité exasperado. ¿Que más me puede pasar ahora? - gemí acongojado. Y la vida siempre te sorprende. Nunca digas peor no puedo estar, por que siempre hay algo de imaginación en esta tierra vasta y generosa para joderte la vida: Frente de mi, en el parabrisas, a escasos 20 cm de mi nariz, como resbalando por la humedad, queriendo ascender, una tremenda, gordota, repugnante y rechoncha arañota. Si, una araña que, lejos de parecer una calcomanía, se movía pesadamente en tri dimensión. Un sudor frío corrió por mi frente, cuello y espalda, y no se si fue sudor u otra excreción lo que empapó mis calzoncillos. <br />
Ahora, algunas apreciaciones:<br />
1) soy aracnofóbico, <br />
2) casi no había luz, <br />
3) La bicha era realmente muy grande, <br />
4) Nunca maté una araña en mi vida, solo, tal vez, con la indiferencia del cobarde que huye con sus piernas como ventilador por la carretera.<br />
Con un hilo de esperanza volví a encender el limpiaparabrisas rogando que la araña estuviera del lado de afuera. Minga, estaba ahí, del lado de adentro, frente al conductor que a la sazón era yo. <br />
No tardé un segundo en saltar del vehículo a la calle. Cerré de un golpe la puerta y a esa hora estaba más jodido todavía. <br />
- Esto es el colmo. Solo en la Patagonia, casi llegando la noche, con una terrible araña Pollito, con su ocho patas y dos púas, esperando para clavarlas en mis trémulas carnes. ¿Qué más podía pasar? <br />
Miré despacio dentro del auto, por suerte la luz interior estaba prendida. Ahí estaba, como una mano tensa, impaciente, tamborileando sus dedos. Di otro grito primate que me salió desde el centro mismo de mis entrañas. Decidí hacer algo, no podía quedarme allí parado. <br />
Fui al baúl y busqué algo para matar la bestia. Me corrían por el cuerpo un centenar de patas peludas. Cada gota que surcaba mi rostro era contrarestado por un sopapo que me daba a lo bestia, pensando que era un insecto. <br />
Abrí el baúl, había herramientas, un palo... Si un palo, ¿que menos? Ah! También una linterna, que bueno, ya era de noche. Me armé de coraje, cerré la tapa y me dirigí decidido a enfrentarme con el diablo.<br />
<h3>Peor que ver una enorme araña es, no verla y saber que está allí, en alguna parte. No estaba más. Desde afuera recorrí con la luz de la linterna todo el frente, el techo, la consola, los asientos, el piso. Nada. No había caso, no estaba más. Seguro había encontrado un recoveco para hacer su nido. </h3>¿Qué más, que más puede pasar? Gritaba enloquecido, mirando el cielo.<br />
La lluvia era más suave; ni un puto coche pasaba por ahí, ni un camionero que me diera una mano. <br />
Decidí caminar, dejar el puto auto en la puta carretera, con las llaves adentro, las luces prendidas y el parabrisas accionándose intermitentemente. <br />
Como un autómata seguí mi sombra unos metros, pero algo fantasmagórico estaba sucediendo en ese instante: frente de mi y, no solo frente de mi sino, por todos lados, rodeándome, una espeluznante procesión de arácnidos tan groseros como mi copiloto, cruzando la ruta. Seres repugnantes, como una nube ponzoñosa queriéndome cubrir. <br />
Presa de una ataraxia irreal, como un zombi que vuelve a su tumba, retorné a mi coche. No quise mirar que provocaba ese ruido a nueces rotas a cada paso. <br />
Como quien sube una escalera, pisé primero el paragolpes, luego el capot, y de un salto subí al techo del coche. Con la linterna me golpeé, siempre "a lo bestia", mis pantalones, para desprender algún eventual arácnido. Ya estaba entregado a mi destino. La lluvia volvía y se iba a su antojo. La caravana era interminable. Por suerte, desde mi atalaya divisaba la superficie de mi vehículo, cuidando que las hordas no subieran por mi. Las luces iban atenuándose. La batería estaba por agotarse irremediablemente. Eran las tres de la mañana, cada tanto me estiraba y miraba el interior para localizar a mi involuntaria pasajera. Nada. Estaría durmiendo a ocho patas anchas.<br />
Entre tiriteos, cabezazos y sobresaltos noto un resplandor en el horizonte. Si. Era mi salvador. Seguramente un grueso camionero, con brazos peludos y robustos, consecuente con esa tradición de ayudar a los menesterosos de la ruta. <br />
Me paré y empecé a hacer señas con mis brazos, como si fuera difícil ver un loco empapado hasta las pelotas, a los saltos sobre un renault 12 blanco en el medio de la noche. <br />
No fue un camión el vehículo salvador sino, un pequeño rodado que se estacionó frente de mi. Tampoco un “pícnico” chofer experimentado el que descendió del vehículo. Sino una pequeña, pero muy bien formada cuarentona que me miraba con sus ojos claros, como Favio Zerpa observaría atónito su primer contacto del tercer tipo. <br />
Luego de unos segundos de titubeos y vanos devaneos, la curiosidad pudo más que el espanto y la frágil señora dio un paso hacia mi.<br />
<i>Cuidado</i> – <i>le grité </i>– <i>Hay arañas</i>. Ella se sobresaltó , miró el pavimento y empezó a avanzar con cuidado, como Maya Pitziscaia en el cascanueces. <i>¿que le pasó?</i> Me cuestionó sin retaceos. Me sentí un tanto incómodo. Ella de pie y yo sentado, con mis patitas colgando como un nene atemorizado, le hubiera pedido que me hiciera upa, de no haber sido la dama en cuestión de tamaño reducido. Pensé un instante en lo que hubiera pensado si hubiera llegado un grueso camionero en su lugar, ante un espectáculo tan peculiar. <br />
– <i>Mire, tengo varios problemas: Se paró el coche y no lo puedo hacer arrancar, pero adentro, y no se donde, hay una araña gigante. Yo soy alérgico y....</i><br />
<i>-¿A ver?</i> Dijo resuelta la muchacha y abrió la puerta delantera, se fijó, levantó las alfombras sin percatarse de mis escalofríos. Se tiró debajo de las butacas, me pidió la linterna y registro todo el coche. <i>¿Estás seguro que la viste?</i> -Preguntó lo mas campante.<br />
<i>-Si, es enorme, estaba en la luneta delantera del lado del volante ....</i><br />
<i>Ahí está</i> – dijo ansiosa- yo levante mis pies, me sentía muy ridículo pero no iba a hacer nada para disimular mi cagazo.<br />
<i>-Dame un pañuelo.</i><br />
<i>-¿Qué vas a hacer?</i> – inquirí angustiado<br />
-<i>Dame un trapo o algo así... Rápido</i> –ordenó<br />
yo busque en mis bolsillo que eran muchos, -<i>No tengo nada.</i><br />
<i>-No importa, aquí hay una franela.</i><br />
-Esta mina está loca y yo me voy a desmayar. -pensé mientras me rascaba violentamente la nuca. <br />
Estuvo un buen rato lidiando con la «pollito» por risueño que parezca el nombre; le hablaba con dulzura, le pedía por favor que se entregara, hasta que de repente el grito de Eureka.<br />
-<i>Ya está, hummm..., si que es un buen ejemplar</i>. - Sacó su pequeño cuerpo de mi auto, blandiendo la amarilla franela. Con suavidad depositó en el piso la bicha que sin más, se perdió entre los yuyos, a la vera del camino en busca seguramente de su comparsa.<br />
-<i>Bueno, ahora ¿a ver si anda ésto</i>? Lo dijo por mi coche. Se sentó y le dio marcha, no funcionó, se bajó como una ardilla, levantó el capot.<br />
<i>-¡aja!</i> – gritó –<i>Se desconectó un cable del distribuidor, debés tener el chasis roto, se movió el motor y se zafó este contacto. </i><br />
Chino básico para mi. <i>– A ver, a ver...</i> – Se sentó nuevamente, le dio arranque, el motor giró pesadamente y arrancó. Yo seguía sentado en el techo de mi auto, solo que mi boca estaba más abierta que el capot del vehículo, me sentía tan ridículo pero feliz por escuchar el motor de mi abollado auto. Cerró el capot y yo mi boca. Me bajé de un salto no sin antes cerciorarme que ya había pasado la procesión "ochopática", me quedé mirándola a los ojos esperando que me dijera alguna ironía o algo que me humillara aún más. Lejos de eso, me dio la mano y me guiño un ojo.<br />
<i>quedate tranquilo, no tenés más arañas. El coche anda bien y ya esta por amanecer, andando un poco vas cargando la batería.</i><br />
<i>Debés pensar que soy un idiota...</i> – le confesé<br />
-<i>No digas eso, te la bancaste muy bien. No es fácil lidiar con los miedos.</i><br />
<i>Bueno... Yo no lidié mucho que digamos, al contrario. Me hubiese quedado toda la vida aquí arriba de no ser por vos.</i><br />
<i>Me están esperando </i>– dijo mirando su reloj.<br />
<i>Ah, si... Claro, gracias, muchas gracias... pero... ¿te debo algo? ¿qué puedo hacer por vos en agradecimiento?</i><br />
Ella era hermosa, blanca, muy blanca, mucho más aún en contraste con la noche, su tapado negro, solo cortado por la hebilla roja de su cinturón. <br />
Me tomó de las orejas con ambas manos y jaló suavemente hasta posar sus labios sobre los míos. Yo estaba muy confundido, pero me dejé llevar por la situación. La abracé tímidamente y ella enredó su pierna en la mía. Nos miramos un instante muy breve y volvió casi furiosa a besarme mientras con una mano desabrochaba la hebilla roja de su tapado negro. <br />
Como explicar que, bajo ese tapado no había mas que un cuerpo desnudo, blanco como la nieve, pero fogoso y dulce como el azúcar. <br />
No voy a continuar con el relato, por que no soy hombre jactancioso, y a juzgar por mi experiencia anterior, no fue mi masculinidad lo que deslumbró a mi compañera, lo dejo librado a tu imaginación y obviaré mencionar lo imaginable, por que no extrañé la horizontalidad, ni la propia desnudez para gozar de lo gozado. <br />
Con mis labios recorrí su pequeña humanidad varias veces, ella usó mis piernas para mantenerse en pie. Las brisas abrasadoras de su aliento desbastaron mi piel y me sentí devorado por sus labios de fuego. <br />
Que loco... Solos en la ruta, con los coches en marcha, sin lluvias copiosas, ni arañas indiscretas, los dos, al mismo tiempo amanecimos de placer como el día a nuestro alrededor. <br />
Ella quedó como dormida en mis brazos y, aún así sus piernas aferradas a mi cintura no se desprendían. Caminé lentamente hasta su vehículo, abrí con cuidado la puerta y la deposité suavemente en la butaca del conductor. Aún era presa del éxtasis orgásmico y una sonrisa angelical iluminaba su rostro aniñado. No me sorprendió ver una pistola 9 mm en la guantera, viajar de noche por estas rutas inhóspitas es muy peligroso. Lo que si me conmovió era el titular del periódico de Río Negro, sobre el asiento del acompañante:<br />
“<i>FRENÉTICA BÚSQUEDA DE LA VIUDA NEGRA: La policía sigue la pista de la misteriosa asesina conocida de esta forma por asesinar a sus ocasionales compañeros....."</i><br />
No pude seguir leyendo. Un micro venía a toda velocidad, ella abrió sus ojos y me miró fríamente. Me erice y otra vez el sudor frío, la sensación de miles de arañas recorriendo mi piel. Me subí la bragueta y corrí hacia mi coche, subí, puse primera, al rato puse la cuarta y me alejé raudamente. Tras de mí, la viuda negra, las arañas, la lluvia, la noche, los miedos y la incertidumbre de saber si era o no era la asesina del camino, el tremendo misterio de saber si los miedos paralizantes nos cuidan o son sencillamente los asesinos de lo que pudo haber sido.</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-63172306439596972752010-08-10T16:12:00.001-03:002010-08-10T16:12:14.471-03:00A mi manera – Faride Matar<p><b><i>A MI MANERA…</i></b></p> <p>Te concebiré nuevamente en las huellas talladas en la arena.</p> <p>En esas mismas huellas que jugando a ser perfectos, intentamos coincidir con tus pasos y los míos.</p> <p>¿Recuerdas? Comenzaba el otoño y las noches vestidas de verano nos incitaban a robarle sonrisas a la luna, despachando besos en manojos de caricias entusiastas.</p> <p>Reíamos…</p> <p>Enredábamos pedacitos del viento entre los dedos y en forma de barrilete, sostuvimos un hilo imaginario en fundidos abrazos encubiertos.</p> <p>Transgredimos el espacio en su cúpula celeste…</p> <p>Traspasamos hipotéticamente la inmensidad del mar…</p> <p>Fuimos…</p> <p>Somos…</p> <p>Somos maestros y aprendices que al unísono proyectamos un mañana con sumatorias de instantes…</p> <p>De hoy y de ayer… <b><i>*Ester Faride Matar*</i></b></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-33110449645323835322010-08-08T23:50:00.001-03:002010-08-08T23:50:28.864-03:00Momentos – Faride Matar<p></p> <h3>MOMENTOS…</h3> <p> Me desperté como siempre, a las 6 de la mañana. </p> <p>El reloj biológico es el sustituto de cualquier alarma para despertarme. Abrir los ojos, desperezarme como un gato en la cama y pisar las baldosas es un ritual que siempre ejerzo.</p> <p><strong>Miento.</strong></p> <p>Esta vez lo practico de una manera diferente, porque un nuevo amanecer es distinto al anterior.</p> <p>Tengo deseos de escribir, me siento, abro el cuaderno y no tengo nada para escribir de lo mucho que tengo para decir. Pienso.</p> <p>Intento dejar la mente en blanco para visualizar un tema y nada aparece.</p> <span id="fullpost"> <p><strong>Intento.</strong></p> <p>Vuelvo a mirar el blanco de la hoja y las palabras se escabullen holgazanas como queriendo ocultar lo que pretendo articular y las letras forman ruedas titulando ideas que nada me señalan.</p> <p>Que todo me oculta.</p> <p>Y me detengo…</p> <p><strong>Me analizo.</strong></p> <p>Esa rara costumbre de analizarme me rotula las ganas de perder esa costumbre rara de analizarme y extravío adrede un pensamiento para engañarme y no me pienso.</p> <p>Regreso al curioso anhelo de plasmar palabras en un verso y la pasión se revuelca entre recuerdos arrastrando mis cabellos para que invente nuevamente remembranzas.</p> <p><strong>A las 6 de la mañana me imaginé un Tuareg.</strong></p> <p>Caminé descalza por el pasillo y al final del mismo el espejo me devolvió un insomnio con gusto a gustarse, y cómodamente esa misma silueta dibujada en el espejo, se sentó…</p> <p>Acarició forasteramente una lapicera y sin querer…</p> <p>una gota de tinta se durmió en el diván…</p> <p><b><i>*Ester Faride Matar*</i></b></p> <p><b><i></i></b></p> </span> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-35430608147688536842010-08-05T10:35:00.002-03:002010-08-05T16:10:24.210-03:00Celda tácitainquieto duende que saltas de la poesía a la prosa,<br />
desculando mariposas confundidas con las flores,<br />
quién diría que<br />
canta el pájaro encerrado,<br />
cuando es mudo el que vuela libérrimo.<br />
Su émulo calla y hace del silencio<br />
otra jaula, transparente y etérea,<br />
para que las fieras no hagan de ella presa,<br />
en cambio, la prisionera<br />
se desgrana en cada nota,<br />
como evadiéndose de su prisión,<br />
como evacuando el corazón de su propio ser.<br />
Notarás que cierra sus ojos, como quien cierra las ventanas<br />
antes de la partida,<br />
Eleva su cabeza, como quien supiera<br />
que la libertad está arriba,<br />
que la libertad está afuera.<br />
La Verdad Amigo Tower,<br />
Que ambos pájaros están encerrados.. .<br />
encerrados en encierros encerrados, que se encierran, cerradamente, en un cerramiento tan cíclico y brutal, como sutil y moderado,<br />
jamás podrán volar dejando atras el encierro ancestral de las mamoushkas de la vida.<br />
Nacemos y empezamos a morir,<br />
y en tal carrera, nos entretenemos con la vida.<br />
Enrique Carlos Ameijeiras Bustamante<br />
PD: Todo lo que uno tiene que hacer pa' levantarse una mina.<br />
PD: Todo lo que uno tiene que hacer si la mina te da bola,<br />
PD: No hay Cristhian sin Cyrano, ni los unos ni los otros sin Roxana. (Esa que bien la baila)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-28813117207480146442010-08-01T15:20:00.004-03:002011-05-04T22:50:41.551-03:00Abducida por la WEBHe recibido un mensaje de una escritora narrándome lo siguiente:<br />
Estimado Enriquito (ese soy yo),<br />
Estoy altamente contrariada. Escribí un mail para enviar a través de la lista de escritores. Lo volví a leer para verificar que no haya errores u omisiones. Al querer enviarlo, noté que faltaba la tecla grandota de Enter del teclado y en su lugar había un orificio redondo.<br />
Al poner el dedo sobre él, sentí una suave succión. Jugueteo tontamente con esa leve sensación de vacío. Decido entonces oprimir mas fuerte esta curiosidad, por si más abajo se encontrara el mecanismo que hiciere funcionar el comando deseado.<br />
Estando en este trámite, siento ser succionada integralmente, por lo menos en la esencia misma de mi ser, dejando tras de mi un cuerpo seco y desinflado. Siento como a través de ese agujero voy pasando a borbotones. <br />
Del otro lado, en un mundo incomprensible, veo como mis partículas se van descomponiendo y convirtiéndose en unos o ceros. Hasta que dejo de ver con mis ojos, ya no me hacen falta para ver, ni ninguno de mis otros sentidos dependen de sendos órganos para sentir.<br />
Ni mis dedos para digitar palabras, pues las mismas (éstas) se arman solo con el pensamiento. Envío mailes ya sin necesitar para ello más que mi voluntad. Sin notebooks, sin teclados, ni monitores.<br />
(Cuando regrese a la tierra, o a esa dimensión de la que me "chuparon" verificaré si mis amigos del faceboock, o del Messenger, son de carne y hueso, o como yo, tan solo una energía "Colgada" de la web. )<br />
Esta bien que de esta forma me ahorro regalos y presentes, y hectolitros de Tés, cafés, mates y otras infusiones, pero la verdad, Enrique, es que extraño; Extraño el saber de otros por una visita en persona, escuchar su voz más que leer correos electrónicos, besar una mejilla de verdad, y no a través de simpáticos emoticones. Los Extraño.<br />
Ya no escucho el claketear de mi compu, porque no hace falta escribir. Descubro horrorizada que las palabras no son más que simples códigos, pesados, obsoletos e incómodos para transmitir pensamientos. Ahora pienso y los transmito de una forma... como decirlo?... Electrónica. <br />
Toda la información la tengo a mis pies... (Cierto que no tengo pies) digamos al alcance de mi mano.... (Cierto que tampoco tengo manos), digamos que la información la tengo cuando la necesito. Si quiero viajar al Partenón, o a las pirámides de Egipto, me tomo un link a wikipedia, ahí trasbordo y me subo a otro que me deja en la esquina de cualquier lugar. Conozco gente que ya no es gente. Creo que los que antes fueron, ahora son solo pensamientos, (bueno, siempre y cuando hayan pensado). Pero no solo pensando es que se trasciende, hay que pensar, escribir y subirse a la web; sino no existís querido.<br />
Algunas dudas me atacan, pero ante tantas certezas las dudas son entretenidas. No se si pienso, luego existo, o existo porque me piensan, pero así las cosas enny, espero volver a verte, a lo mejor me engancho en esos viajes en Pendrive que tanto andan promocionando por aquí y me doy una vuelta por tu disco rígido. Y de no ser así, recordá que no está muerto quién "P" lea. PPPPPPPPP jAJAJAJA<br />
Saludos al resto de los escritores, deciles que te envíen poesía y cuentos a tu blog, que es preferible que quede registrado en la web su pensamiento, que cajoneado en el escritorio de aquellos que nunca lo van a publicar gratis.<br />
Besos electrónicos, Byte, byte.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-62935715673851976562010-08-01T15:19:00.004-03:002011-05-04T22:51:07.037-03:00Vanidades<div align="center"><strong>Hay aves que ostentan orgullosas,</strong></div><div align="center"><strong>su plumaje espeso y abigarrado,</strong></div><div align="center"><strong>las hembras, "ramillete con alas" al decir de Calderón,</strong></div><div align="center"><strong>observan extasiadas la danza ritual de su eventual pareja.</strong></div><div align="center"><strong>de lejos,</strong></div><div align="center"><strong>otros ojos,</strong></div><div align="center"><strong>no menos puros, también lo observan,</strong></div><div align="center"><strong>Para una, es el amor,</strong></div><div align="center"><strong>para otro, una presa.</strong></div><div align="center"><strong>Todo es vanidad dijo Cohelet.</strong></div><div align="center"><strong>Como la vana música del grillo de Conrado,</strong></div><div align="center"><strong>como los pechos caídos, otrora turgentes salvavidas,</strong></div><div align="center"><strong>como la herida que provoca ternura</strong></div><div align="center"><strong>como la herradura que detenta suerte,</strong></div><div align="center"><strong>como la fuerte caja del fuerte magnate</strong></div><div align="center"><strong>que dejó su fortaleza al albur de los parientes,</strong></div><div align="center"><strong>cuando cayeron las murallas de su Jericó privada</strong></div><div align="center"><strong>a raíz de los mudos gritos del tiempo.</strong></div><div align="center"><strong>Jáctese el hombre más bien,</strong></div><div align="center"><strong>de lo que ha retenido, que de lo que adquirió,</strong></div><div align="center"><strong>de lo que ha dado, que de lo que recibió,</strong></div><div align="center"><strong>de lo que ha amado, más que de lo que lo amaron,</strong></div><div align="center"><strong>del bien derramado inconciente,</strong></div><div align="center"><strong>de los "Gracias" más que de los "Trato Hecho"</strong></div><div align="center"><strong>De los "me equivoqué" más que de los "No Puedo"</strong></div><div align="center"><strong>de lo que damos sin saber que damos,</strong></div><div align="center"><strong>sin imaginar siquiera, que alguien en las sombras</strong></div><div align="center"><strong>nos admira, por la virtud oculta a nuestros propios ojos.</strong></div><div align="center"><strong>Enrique Carlos Ameijeiras</strong></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-68355683323003480092010-07-20T19:27:00.000-03:002010-07-20T23:47:42.336-03:00Nicolás Mascardi – González Carey<p><b>EL SUEÑO DEL JESUITA NICOLÁS MASCARDI</b></p> <p>Fernando González Carey</p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEhyR_QMV8bh2H5xiIfIGXH_dlJC2IgX8nRqILabH8qZXvJ4sJcFlnHRwyTJYJA9cshV42CH9UDROiHYGbezFn8ybYyaCxCVFOE6PS9qR0s6PiXsmHITD-tI9yhyphenhyphenoWpfPJzCL6tzq1oys/s1600-h/image%5B3%5D.png"><img style="border-right-width: 0px; margin: 0px 10px 0px 0px; display: inline; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px" title="image" border="0" alt="image" align="left" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfhQB9qCt-McykNhyphenhyphenhY2v_EuKfgTnkAdU4SF1HFb5Ef76lnnFJ8WnbFWaJ2rE4JK799RSGvKjyyY4TkciVt4eGg9fobRxE05YMUMRcH6kGLqr4xl6_cqB5RXLaCQcm6TO0UjjA13Sa6mQ/?imgmax=800" width="244" height="229" /></a> ( Texto ficcional en el que se relata cómo el sacerdote jesuita Nicolás Mascardi sueña que ha llegado a la legendaria ciudad de los Césares en la Patagonia austral (llamada Lin Lin por los aborígenes), antes de ser sacrificado por habitantes originarios el 5 de Febrero de 1673, en cercanías del valle del río Deseado.)<b></b></p> <p><i></i></p> <p><i></i>…Sus pasos desacomodaban al acólito Domingo (1) y lo obligaban a apurar la marcha. Mascardi, con el rostro desfigurado y las manos como tenazas sobre el gastado crucifijo de plata que pendía de su cuello, avanzaba con trancos decididos . </p> <p>Pocas veces se detuvo, y observaba siempre el Occidente clavado entre cumbres, y era entonces cuando postrado en tierra clamaba con voz entrecortada por la fuerza necesaria y la palabra justa que abriera las conciencias perturbadas de los poyas que cerraban su camino. </p> <p></p> <span id="fullpost"> <p>Mientras oraba, olvidado de la presencia de su fiel acólito, caía la tarde sobre el lago que filtraba sus aguas por el río Deseado y entonces creyó divisar murallas y fosos (2) donde el infinito bosque de lengas, ñires y cohiues manchaban el sector occidental de la cordillera tantas veces superada, tantas veces caminada. Oteó con suma atención ese rincón, advirtiendo dos cerros que vestían de diamante y de oro sus cúspides y, en ángulo, las siluetas de las cúpulas de las torres y los techos de las casas.</p> <p>Mascardi subió atropelladamente un cerro cercano y abrió sus ojos para llenarlos de una nueva arquitectura de templos, innumerables avenidas, palacios, fortificaciones y puentes levadizos. Todo era magnífico para él y el oro vestía las calles. Una gran cruz coronaba la iglesia mayor y los sones de la campana eran una música de alturas celestiales. Descendió corriendo para dar la buena nueva de haber encontrado la ciudad encantada llamada Lin Lin por los aborígenes, cuando advirtió la presencia de un nutrido grupo de sus habitantes, altos, blancos y barbados que vestían capas y sombreros con plumas, de anchas alas. </p> <p>Sus armas mostraban la bruñida plata y calidad de los aceros españoles. Mascardi, atónito, creyó escuchar sus cantos y alcanzó a gritarle a Domingo que no podía resistirse a que lo alzaran en andas y lo llevaran entusiastas hacia la ciudad fantástica. </p> <p>Creyó haber llegado, haber recuperado esa ciudad que había intranquilizado el sueño de tantos españoles que llegaban al Río de la Plata, o que venían del Perú o estaban en Chile. La ciudad que tantas expediciones militares habían buscado a través de la pampa ya estaba decididamente encontrada. Le llamó la atención a Mascardi que lo habitantes fuesen los mismos que la edificaron hacía más de un siglo y que nadie naciera ni muriera en ella, que nada pudiera igualar su felicidad. Los que allí llegaban perdían la memoria de lo que fueron mientras permanecían en ella, y si un día la dejaban se olvidaban de lo que habían visto. Interrogando a sus moradores, supo que no es dado a ningún viajero descubrirla, aunque la estuviera pisando. </p> <p>Una niebla espesa se interponía siempre entre ella y el viajero, y la corriente de los ríos que la bañaban alejaban las embarcaciones que se aproximaban demasiado. El padre Nicolás les explicó a los fantásticos habitantes los inútiles esfuerzos por encontrarlos, pero éstos le aclararon para su conocimiento que solo al fin del mundo se habría de desencantar la ciudad, por lo cual nadie debía tratar de romper su secreto.</p> <p>Cuando Domingo se acercó con premura al padre Nicolás para informarle que no muy lejos había indios poyas con dudosas intenciones de aceptarlo, él se incorporó súbitamente y trató de dibujar la situación. Bien sabía que esos paisanos de narices agujereadas y colgantes de chapas de metal y chaquiras colgando, que no habían oído su predicación ni querían que anduviese por sus tierras cordilleranas enseñando la doctrina del santo evangelio, eran un obstáculo serio para proseguir con sus objetivos. </p> <p>Acarició varias veces la cruz plateada que llevaba sobre su pecho, tomó su mochila y preguntó por Manqueunai, cacique fiel y baqueano sin cuyo concurso difícilmente hubiera podido llegar hasta Punta Vírgenes, en las puertas del Estrecho de Magallanes el año anterior, y ahora hasta esas regiones cercanas al valle del río Deseado. </p> <p>Le recomendó la caja de ornamentos sagrados que llevaban y se postró en oración. La tarde de aquel 5 de febrero de 1674 lo encontró madurando en sus labios la misma súplica que elevó al cielo en oportunidad de iniciar su actividad apostólica en su Misión del Nahuel Huapi: <i>“dichoso yo si lograra derramar toda mi sangre por Cristo y así fecundar esta tierra hasta ahora estéril”</i> (3)</p> <hr /> <p> </p> <p><b>Notas</b></p> <p>(1) Muchacho que acompañaba al sacerdote, con funciones de monaguillo. Fue quien rescató el cuerpo del jesuita para llevarlo a la isla de Chiloé (Chile). Finalmente, Mascardi fue inhumado en la ciudad de Concepción, pero sus restos se han perdido debido a un terremoto que sufrió esa localidad. Posiblemente por esta circunstancia, la Iglesia no ha querido iniciar los trámites de santificación del jesuita.</p> <p>(2) La Ciudad de los Césares (también denominada LIN LIN) fue un lugar fantástico que intranquilizó el sueño de los conquistadores españoles que llegaban al Río de la Plata, venían del Perú o estaban en Chile.. El nombre de “Ciudad de los Césares” le vendría por el capitán Francisco César, a quien Sebastián Gaboto comisionó para que reconociese nuevas tierras. El relato vivido por sus protagonistas constituyó una de las génesis del mito de la Ciudad Encantada, que fue ubicada en lugares que iban desde las pampas hasta la cordillera atlántica y la Patagonia austral. </p> <p>(3) Si bien el relato es ficcional, debe aclararse que la narración se basa en hechos históricos extraídos de libros de autores como Diego Rosales, Milcíades Vignati, Guillermo Furlong, Pedro de Angelis y Clemente I. Dumrauf entre otros. Al no tratarse el presente relato de un texto estrictamente histórico, el autor considera que no es necesario perturbar al lector con precisiones acerca de las fuentes consultadas.</p> </span> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4942759809840418168.post-29195206191956146682010-05-29T23:12:00.001-03:002010-05-29T23:12:08.170-03:00Carlos Rey: Gracias por tu aporte a nuestra cultura<p><strong><font size="4"><img style="margin: 0px auto; display: block; float: none" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYPPduU9pKz70tGd1HfI0niVBxTf4NEUv3AdhZVerEGrb1q9vgwQWKx_hxS9DgtqcujsIjOiKK39TH445aRYoWhoZ_pGQ6ZG4buc9n572DI_r5KsNS3aY5eA4UPccDsv2exRirUHwX56A/s200/Carlos_rey.jpg" />Recibimos la noticia que nunca quisimos escuchar, la muerte de un amigo nos enfrenta inevitablemente con nosotros mismos.  Miramos sin ver la tinta que quedó en el tintero, las hojas mudas de palabras que ya nunca se dirán.  Los espacios vacíos que jamás llenarán otras personas.</font></strong></p> <p>Ser escritor es muy honroso, pero si además, el escritor trabaja dura, gratuita y desinteresadamente en la difusión de la actividad literaria, es un ser imprescindible, aún cuando no se encuentre el reconocimiento justo, ni el apoyo de aquellos que se benefician aún sin haberlo solicitado.</p> <p>Posiblemente, haya quien levante la pluma caída, digite la tecla y escriba obituarios. Posiblemente la tinta transparente de una lágrima escriba en su recorrido un homenaje al hombre de letras.  </p> <p>Quizás un poeta encuentre una rima en la prosa de la fatalidad, y un coro declame sus versos en la despedida.  </p> <p>Pero más allá de las palabras escritas, las libradas como bandada de pájaros en el cielo de los cafés literarios, algunos escuchen las nunca dichas, las nunca escritas y puedan sentir en la ausencia, la presencia de quien, seguramente nunca se irá.</p> <p>Hermanos de las letras, nos ha dejado un amigo… Luego del justo minuto de silencio, los invito a estrechar aún más los vínculos con los que seguimos todavía en el caminos.</p> <p>Un abrazo</p> <p>Enrique Carlos</p> Unknownnoreply@blogger.com0